jaenada

Dimmi la veritààà, la veritààààààà.......

2011-08-23T10:38:00.005+02:00

- "Da dove vuole che inizi?"
- "E' lei il narratore. Le chiedo solo di dirmi la verità."
- "Non so qual'è."
- "La verità è quella che fa male."

(C.R.Zafòn, Il Gioco dell'Angelo)

Avvicinatevi alla macchina, avvicinatevi alla macchina....!

2011-06-30T20:34:00.006+02:00

Tre, numero perfetto

Allora, ci sono un paio di cosette che vorrei dire mentre l'acqua va in ebollizione. Come dice mia cugina: "Jaenada si incazza una volta ogni tre anni, ma quando succede ci devi essere!". Per cui vi invito tutti, e dico tutti, commentanti, non commentanti, lettori abituali o di passaggio, al terzo anniversario dall'ultima incazzatura, che si terrà il 14 di Luglio corrente anno presso Piazza Grande a Modena. A partire dalle ore 21 mi esibirò nel numero che mi ha ormai conferito una certa popolarità e che viene comunemente denominato "Da domani il vocabolo "trascendere" assumerà per voi nuovi connotati". Tra l'altro la particolarità quest'anno consisterà nel fatto che non avendo ancora trovato "motu proprio" il soggetto o i soggetti verso cui indirizzare le ire (starò invecchiando?), e se tale condizione dovesse permanere fino al 14 di Luglio, sarete voi a dover provvedere. Mi spiego. Con una scusa cercate di far venire seco voi qualcuno che vi sta particolarmente sui cabbasisi, magari inventandovi che c'è un concerto di Baglioni o un comizio di Borghezio (gli antipatici insopportabili adorano questo tipo di eventi. Senza contare quanto queste variabili possano influire positivamente sulla qualità del mio "numero") e verrà applicato loro uno dei trattamenti disponibili, a scelta (vostra, ovviamente). Dai trattamenti basic ("solo ingiurie" o "solo percosse"), a quello full ("ingiurie e percosse") fino a quello hard, meglio conosciuto come "trattamento fine di mondo". Iscrivetevi numerosi!
Adesso vado che l'acqua bolle. E molto presto anche io.

Cosa avrà voluto dire? Mah.....

2011-06-30T01:37:00.004+02:00

Repetita iuvant

2011-06-29T11:32:00.004+02:00

L'odore del mare

Sono certo che molti di voi non siano a conoscenza del dramma che si sta vivendo ad oggi nel cuore della pianura padano-veneta. A tal proposito e per vostra informazione,vi comunico infatti che nella terra che mi ha accolto ormai più di dieci anni or sono, non ci crederete, ma non c’è il mare. Colline, monti, pioppeti, prati, terreni agricoli, case, capannoni, ma niente spiagge, niente onde, niente acqua salata, niente lungomare, niente maree. Nulla di questo. Nisba. Tutto ciò a me, al sottoscritto, che sul mare ci è nato e c'ha vissuto gran parte della sua infanzia e della sua giovinezza. Dice, ”ma tu non lo sapevi prima di venirci a vivere che il mare non c’era?”. E vi pare che se l’avessi saputo ci sarei venuto? Come può mente umana anche solo immaginare un vulnus di tali proporzioni? Certo, non essendo uno sprovveduto mi sono accorto ben presto che qualcosa non andava. Dopo pochi giorni dal mio arrivo, per esempio, girando per le strade, notai la totale assenza di segnali e indicazioni a me familiari. Niente insegne del tipo “Ristorante da Ciro a mare”, nessuna freccia indicante “Porto”, nessun cartello “Cannolicchi vivi e vongole veraci” o, chessò, “rimessaggio barche”. Ma essendo pieno inverno non vi feci particolare attenzione. Poi con l’avvicinarsi della primavera le prime terribili conferme. Ricordo ancora la mia incredulità quando un Sabato chiesi ad un collega di lavoro se volesse andare al mare insieme a me. Mi rispose: “No guarda, non ho nessuna voglia di farmi due ore di macchina ad andare e due a tornare in un solo giorno”. Due ore? A me, che sono nato a CastellamMARE?.Dice “Vabbè ma non esageriamo”. Non esageriamo? Ma voi conoscete la differenza tra mangiarsi una caponata guardando i Faraglioni e masticare gnocco fritto e tigelle sotto a un Platano? Dice “Vabbè, ma la felicità non è nelle cose ma in noi”. Siamo d’accordo, ma il mio “noi” se permettete ha bisogno anche di una atmosfera favorevole per poter stimolare il proprio benessere. Dice “Ma perché non te ne torni verso il mare?”. Eh, miei cari, se mentre mangiavate lo gnocco fritto sotto al Platano, invece di parlare dell’ultimo modello della Mercedes (che sia chiaro, piace pure a me) o del mercato cinese in crisi, aveste sfogliato qualche pagina di Freud, oggi sapreste che “L’umanità ha sempre barattato un po’ di felicità per un po’ di sicurezza”, e non mi fareste queste domande del piffero.Per cui, in conclusione, il “mio mondo”, ad oggi, per almeno trecento giorni all’anno, non prevede l’esistenza del mare. E come si può vivere in un mondo senza mare? Ma ve lo immaginate? Non sarebbe mai esistita la spigola all’acqua pazza, Magellano avrebbe fatto il ragioniere al catasto, Nettuno avrebbe dovuto trovarsi un monolocale in centro e Giuni Russo invece di “Un’estate al mare” avrebbe cantato, chessò, ”Un’estate a Pavullo nel Frignano” (che diciamocelo chiaramente,anche dal punto di vista della metrica fa cagare)……Cioè, voglio dire…..insomma…..........Statemi vicino!

(La foto è stata scattata da me medesimo, con lo mio stesso cellulare, nei pressi delle mie natie terre, nell'anno di grazia 2010, e che a perenne memoria, posi.)

Cedesi ragione mediamente usata in cambio di torto marcio

2011-06-27T20:21:00.007+02:00

Non importa avere ragione.

Importa essere felici.

Canzone appassiunata

2011-06-26T22:07:00.002+02:00

N'albero piccerillo aggiu piantato,
criscènnolo cu pena e cu sudore...
Na ventecata giá mme ll'ha spezzato
e tutt''e ffronne cágnano culore...
Cadute só' giá 'e frutte: e tuttuquante,
erano doce, e se só' fatte amare...
Ma 'o core dice: "Oje giuvinotto amante,
'e ccose amare, tiénele cchiù care..."
E amara comme si', te voglio bene!
Te voglio bene e tu mme faje murí...

Era comm''o canario 'nnammurato,
stu core che cantaje matina e sera...
"Scétate!" - io dico - e nun vò' stá scetato...
e mo, nun canta manco a primmavera!...
Chi voglio bene nun mme fa felice:
forse sta 'ncielo destinato e scritto.
Ma i' penzo ca nu ditto antico dice:
"Nun se cummanna a 'o core". E i' mme stó' zitto!...
E mme stó' zitto, sí...te voglio bene...
Te voglio bene e tu mme faje murí..

Chiagno p'ammore, e cade 'o chianto mio
dint'a 'sta testa: 'o chianto 'a sta arracquanno...
Schiòppa na bella rosa e i', pe' gulio,
a chi mm'ha fatto chiagnere nce 'a manno.
Lle dico: "Rosa mia tu mme perduone
si te scarpesarrá senza cuscienza..."
Ce sta nu ditto ca mme dá ragione:
"Fa' bene e scorda e si faje male penza..."
Pènzace buono sí...te voglio bene...
Te voglio bene e tu mme faje murí...

Ventecata (colpo di vento), ffronne (foglie), testa (vaso), schioppa (sboccia), scarpesarrà (calpesterà).

Cose di altre case

2011-06-25T21:30:00.006+02:00

"Trovo uno strano piacere nel dirgli cose che so che mi pentirò
di avergli detto." (Oscar Wilde. "Il ritratto di Dorian Gray")

"Capita che sfiori la vita di qualcuno, ti innamori e decidi che la cosa più importante è toccarlo, viverlo, convivere le malinconie... e le inquietudini, arrivare a riconoscersi nello sguardo dell'altro, sentire che non ne puoi più fare a meno... e cosa importa se per avere tutto questo devi aspettare cinquantatrè anni sette mesi e undici giorni notti comprese?" (Gabriel García Márquez, L'amore ai tempi del colera)

"Questo è il gioco. Bisogna comprendere gli altri anche nel momento in cui ti stanno uccidendo. Senza mai sottovalutare la forza sbilenca dell'ironia" (P. Sorrentino, "Hanno tutti ragione")

“Fa tanto bene a ripensà a l’amore/ne li momenti di malinconia: provi una specie che non so che sia, come un piacere de sentì dolore.” (Trilussa)

"Le grandi persone parlano di idee, le persone mediocri parlano di fatti, le persone stupide parlano delle altre persone." (E.Roosevelt)

"Quando si è in pace con sé stessi, si è in pace col proprio principale nemico." (G. Soriano)

"Il raggiungimento della serenità presuppone un’assoluta consapevolezza circa l’impossibilità di raggiungerla." (G. Soriano)

"A proposito di politica, ci sarebbe qualche cosarellina da mangiare?" (Totò)

"L'amore coglie sfumature invisibili a un occhio indifferente e ne trae conseguenze infinite." (Stendhal)

"Un po' di sincerità è una cosa pericolosa, e molta sincerità è assolutamente fatale." (O. Wilde)

"La gente stupida dice stupidaggini; quella intelligente le fa." (Marie von Ebner-Eschenbach)

"Il vero amore è come i fantasmi: tutti ne parlano, ma pochi li hanno visti." (F. de La Rochefoucauld)

"Siamo ospiti di un evento che ci trascende e nelle cose d'amore nulla possiamo decidere. Tutte le nostre scenate,le nostre gelosie,i nostri tradimenti,la nostra fedeltà sono puro schiamazzo intorno a qualcosa che non dipende da noi,ma dal cielo che ha decretato la natura della nostra anima,da cui dipende quella sua creatura che è amore". (U.Galimberti)

"Ci godremo il presente quando, in futuro, sarà passato." (G. Soriano)

"Se le stelle anzichè brillare continuamente sopra le nostre teste, fossero visibili solo da un particolare luogo del pianeta, tutti vorrebbero andarci per assistere allo spettacolo". (Seneca)

"Un mandarino era innamorato di una cortigiana. "Sarò vostra - disse lei - solo quando voi avrete passato cento notti ad aspettarmi seduto su uno sgabello, nel mio giardino, sotto la mia finestra". Ma, alla novantanovesima notte, il mandarino si alzò, prese il suo sgabello sotto il braccio e se ne andò". (R.Barthes,Frammenti di un discorso amoroso).

"A Milano studenti in piazza contro Berlusconi: alcuni gli han dato del puttaniere, altri del porco, altri del colluso. Altri invece l’hanno insultato" (Spinoza.it)

"Si è veramente guariti di una donna solo quando non si è più neppure curiosi di sapere con chi ci dimentica." (P. Bourget)

"Tutto ciò che è frenetico sarà presto passato, perchè solo il flemmatico al perpetuo ci inizia" (R.M.Rilke)

"Ferrara Cita Kant. I tre stadi dell'evoluzione" (Spinoza.it)

"Un uomo tirava a sorte tutte le decisioni. Non gli capitò maggior male che a quelli che riflettono." (P. Valéry)

"In ogni avversità della fortuna, la più tremenda delle sventure è l'essere stato felice." (S. Boezio)

"Se mantieni la calma quando intorno a te tutti stanno perdendo la testa, può anche darsi che tu non abbia afferrato la situazione." (J. Kerr)

"Se vuoi costruire una barca, non radunare uomini per tagliare legna, dividere i compiti e impartire ordini, ma insegna loro la nostalgia per il mare vasto e infinito." (A. de Saint-Exupéry)

"Sono milioni quelli che desiderano l'immortalità, e poi non sanno che fare la domenica pomeriggio se piove." (Susan Ertz)

"È semplice chiacchiera ogni conversazione con chi non ha sofferto." (E. Cioran)

"Uomo colto è colui per il quale nulla è privo di interesse e quasi tutto di importanza." (N. G. Dávila)

"Si va in cerca del grande amore come di un complice fidato senza il quale il colpo della vita non può riuscirci." (G. Soriano)

"C'è una crepa in ogni cosa. Ed è da li che entra la luce". (L.Cohen)

Al voto, al voto!

2011-06-24T09:02:00.005+02:00

Oggi ripropongo paro paro un mio vecchio post. Pare che la grandezza di ogni scribacchino stia nella perpetua attualità dei suoi scritti. Ora ditemi se queste riflessioni, a ben due anni di distanza, non sembrano partorite da una mente contemporanea? E non colpiscono anche voi per la vividezza dell'analisi, per la pertinenza con l'infausta realtà attuale, per la profondità degli assunti, per lo stoicismo con cui se ne affrontano le conseguenze? Io, ancora oggi, ne traggo viva emozione.

Dio e la figa

Dio e la figa. Due tematiche così apparentemente distanti e invece così intimamente correllate. Il sacro ed il profano (l’assunto in base al quale il sacro sia il Dio e il profano la figa è poi cosa tutta da verificare. Del resto ci si può inginocchiare sia dinnanzi all’Uno che all’Altra riuscendo però nel contempo a profanare il primo e a consacrarsi alla seconda).
Per ciò che mi riguarda ho attraversato momenti in cui mi sono apparse entità sconosciute e infrequentate sia l'Uno che l'Altra.
Altri momenti in cui li ho addirittura confusi in un unica entità venerabile. Altri ancora in cui ho inteso l'apparizione dell'Una come testimonianza certa dell'esistenza dell'Altro.
Come disse, con linearità piuttosto maschile, la spudorata Mae West : “ Non è il cazzo che mi annoia, ma quello che c’è intorno ”. Per cui diciamolo con franchezza, se per il genere umano Dio è il rifugio in cui trovare un senso ad un esistenza che al senso sfugge , la figa, e solo quella, per gli uomini non è altro che il tiepido anfratto da conquistare a suggello della propria realizzazione di identità (che è comunque pur sempre il raggiungimento di un senso).
L’input primordiale che vuole la sopravvivenza della specie al di sopra di ogni cosa ha marchiato la donna con l’istinto materno e l’uomo con quella sottile vocina di sottofondo che quasi cronicamente (da alcuni studi pare scansionata in un lasso temporale a frequenza di circa sette secondi) ricorda al malcapitato quale sia la sua reale funzione sulla terra e a quale obbligo oserei dire morale ha il dovere di sottoporsi: farsela dare. Ecco che allora parte quello stucchevole minuetto fatto di toraci gonfi e sensibilità simulate, di affabulazioni ammalianti e condivisioni fasulle teso esclusivamente all’agognata cessione temporanea (anche se auspicabilmente ripetibile) del bene in oggetto . Il problema è che ormai il povero ometto, totalmente posseduto da questo mantra che gli intima ossessivamente di far convergere tutto se stesso verso il raggiungimento del “bene”, quando lo ottiene, del “bene” non sa che farsene. Non nel senso della gestione e dell’utilizzo tecnico (in quello, se non altro, fa gioco la lunga ed assidua premeditazione) ma dal punto di vista, appunto, del Senso. Può una storia, un identità, un’energia vitale risolversi nell’amministrazione temporanea di un antro umidiccio e plissettato? Può un’Entità umana dotata di ratio, coscienza del proprio essere, amor proprio, orgoglio (che come dice Natoli “ è un atto di giustizia verso di Se ”) farsi inghiottire da un Gorgo oscuro per poi farsi risputare esausto d’energia e svuotato dell’Anima?
Ed ecco quindi il ritorno a Dio.
Ho deciso, faccio voto di castità. Sfuggo al gorgo e mi fiondo sull’Infinito.
Detentrici del “bene”, da oggi proseguite pure senza di me.
Buona fortuna.

(Jaenada)

Discrasie

2011-06-22T17:27:00.017+02:00

Navigo ormai nella matura consapevolezza che ogni cosa - anche io stesso, soprattutto io stesso - sia assolutamente indipendente da me.

"L'uomo è una situazione, come si fa a dire Io?" (Carmelo Bene)

(Grazie a Desa per l'ispirazione)

Archimede il pitagorico

2011-06-18T15:05:00.009+02:00

Chi fu l'inventore de:

Il trolley:

Le valigie con le ruote nascono da una intuizione di Aristoteles Cathastathopulos, impresario di pompe funebri di Rodi. Dopo il sopraggiungere di una fastidiosa protusione discale egli escogitò l'applicazione di pneumatici da pioggia (a Rodi piove spesso) sotto le bare delle salme da trasportare. Dopo le esequie di tal Casimiro Sansonite, la bara fu condotta in aeroporto da dove doveva essere poi spedita in Inghilterra, suo paese d'origine. Un addetto al carico bagagli, Tarcisio Facchinetti, notando l'originale dotazione del "tavuto" ebbe così l'idea di applicare l'istesso meccanismo sotto le valigie (che all'uopo, nello speciale modello denominato "serial killer", potevano comunque continuare a contenere cadaveri). Oggi è il principale azionista della British Airways.

Il vibratore

L'inventrice del vibratore risponde al nome di Irina Skassalkazaja, attempata signora polacca dalla sregolata vita sessuale. Un giorno, mentre sfogliava una rivista durante la pausa caffè di un orgia monumentale, si imbattè nella famosa frase di Mae West: "Non è il cazzo che mi annoia, ma quello che c'è intorno", ed ebbe l'illuminazione. Perchè continuare a barattare il proprio piacere sessuale con esseri semi-viventi che per il resto del tempo blateravano di football (inteso come sport), cilindri stantuffanti (intesi come motori) e palle 4 (intese come biliardo) in buca (intesa sempre come biliardo) ad angolo? Ecco quindi che nacque il primo prototipo di vibratore, fatto realizzare sul calco del cetriolo (inteso come ortaggio) di Helmut, ortolano di Berlino Est.
All'attrezzo fu inoltre applicato un piccolo registratorino che, in sincrono con l'accensione, ripeteva con voce suadente ma virile le seguenti frasi: "Borsa di Fendi", "Scarpe di Gucci", "Shopping in via Montenapoleone", nonchè l'intero spot della patatina Pai interpretato da Rocco Siffredi.

Il tacco 15

L'invenzione del tacco 15 si deve al genio del nostro compianto Ministro Renato Brunetta. Un giorno, mentre passeggiava nervosamente sotto il letto, il caro Renatino pensò di apporre sotto i suoi mocassini di pelle di impiegato delle poste, uno spessore che potesse renderlo quantomeno somigliante a un essere umano normodotato. Ma, poco avvezzo a camminare su siffatte calzature, appena disceso in strada cominciò a barcollare pericolosamente. Allora, il suo caposcorta, che aveva già prestato servizio alle dipendenze di Brontolo e che quindi conosceva i pericoli del caso, gli si rivolse severo ammonendolo che non poteva avventurarsi in giro in equilibrio così "precario". Ma, al pronunciare del ferale vocabolo, Renatino fu pervaso da un evidente stato di alterazione percettiva, non avvedendosi del sopraggiungere di un ko-kart che ne disfasse spaventosamente e irriconoscibilmente le membra.

(Jaenada)

(Grazie a Jane per l'ispirazione)

Il figliol prodigo

2011-06-17T20:21:00.009+02:00

Case future

Molti vivono in in un limbo di possibilità, come barche splendide che si consumano nella darsena. L'universo si riduce al "cantiere" familiare, al "noto" delle piccole rassicurazioni e ricompense, dei piccoli e grandi delitti psicologici, eredità dei nonni e degli avi, pronti a tramandarsi nelle generazioni future. Si resta incagliati nella "secca" dei codici esistenziali e comunicativi della famiglia d'origine, invasi dai suoi pregiudizi e completamente inconsapevoli dell'oceano immenso e nuovo, adiacente, attorno a sè. Avere in proprio potere la dimensione psichica dei figli permette al genitore di garantirsi un'importanza, un ruolo preciso: il che è possibile solo se il figlio rimane quel figlio che ad essi serve per sopravvivvere psicologicamente senza troppi conflitti. Quanti di noi sono ancora figli nel senso indicato, legati mani e piedi a un invisibile incesto psicologico?
(A. Carotenuto, Amare tradire)

Sono certo che se gliel'avessero chiesto, Cristo avrebbe risposto che il momento in cui il figliol prodigo cadde in ginocchio e pianse, egli trasformò l'aver sperperato le sue sostanze con donne di malaffare, fatto il guardiano di porci ed essersi nutrito delle stesse ghiande mangiate dai suoi porci, nei momenti più belli e sacri della sua vita.
(O. Wilde, De Profundis)

"I vostri figli non sono i vostri figli
Sono i figli e le figlie della fame che in se stessa ha la vita
Essi non vengono da voi, ma attraverso di voi
E non vi appartengono benchè viviate insieme
Potete amarli ma non costringerli ai vostri pensieri
Potete custodire i loro corpi, ma non le anime loro
Poichè abitano case future, che neppure in sogno potrete visitare."
(K.G. Gibran, Il profeta)

Mi par d'udire ancora

2011-06-05T17:19:00.003+02:00

Mi par d'udire ancora
o scosa in mezzo ai fior
la voce sua talora
sospirare l'amor!

O notte di carezze,
gioir che non ha fin,
o sovvenir divin!
Folli ebbrezze del sogno, sogno d'amor!

Dalle stelle del cielo
Altro menar che da lei,
La veggio d'ogni velo,
Pender li per le ser!

O notte di carezze!
gioir che non ha fin,
o sovvenir divin!
Folli ebbrezze del sogno, sogno d'amor!
Divin sovvenir, divin sovvenir!

Questa era la canzone preferita di mio nonno. Fabbro con la quinta elementare. Quando veniva la banda concertistica al paese, durante l'intervallo del concerto, mio nonno comprava un "cuoppo" di castagne abbrustolite, andava nel retropalco, le dava al musicista che suonava il trombone e gli chiedeva: "Me sunate 'e Piscature 'e perle?" ("I pescatori di perle", opera da cui è tratta: "Mi par d'udire ancor"). Accostava l'orecchio al trombone e si ascoltava beato "Mi par d'udire ancor" suonata "sottovoce" solo per lui.

Statte zitta!

2011-05-24T23:07:00.002+02:00

E statte zitta
che ne sai tu de quello che sento
c'ho na fitta ma nun me lamento, nun me lamento
Amore un corno
i panni s'asciugano soli
e sto freddo non viene da fori
io ce l'ho dentro

Me ne andrò su una barca de fiori
Me ne andrò però nun me lamento

Solo me chiedo perchè
sto così bene co te
Io che non ho paura
nella notte scura
A fa risse, guerre, scommesse
mille schifezze
Tremo tremo forte fra le tue carezze
Tremo tremo forte fra le tue carezze

E statte zitta
che ne sai tu de quello che ho visto
Eri bella in un altro posto
e non insisto
Amore in fondo
la vita mia è una bottiglia che se scola
e non me serve fra le lenzuola
chi me consola

Me ne andrò su una barca che vola
Me ne andrò ma non resterai sola

Solo me chiedo perchè
sto così bene co te
Io che non ho paura
nella notte scura
A fa risse, guerre, scommesse
mille schifezze
Tremo tremo forte fra le tue carezze
Tremo tremo forte fra le tue carezze

Me ne andrò su una barca d'argento
Me ne andrò su una barca che vola
Me ne andrò ma non resterai sola

(Alessandro Mannarino)

O' munno è comme uno s'ò mette n'capa

2011-05-23T22:59:00.009+02:00

In principio furono Forte e Fasano. Forte e Fasano erano due miei commilitoni ai tempi del servizio militare. Erano dello stesso paese e si conoscevano da prima della chiamata alle armi. Si presentavano come una delle più affiatate coppie comiche, una sorta di Ficarra e Picone ante-litteram. Ma di un umorismo perfido, cinico, ai limiti del dileggio. Due veri assi della vessazione verbale. Ti puntavano, individuavano il punto debole e come due rottweiler ti mollavano solo allorchè il sangue prendeva a sgorgare copioso dalle tue povere membra.
Erano di Salerno. L'annotazione geografica ha la sua importanza. Il napoletano, per esempio, in genere è sveltissimo di lingua. Nel lazzo verbale sa essere ineguagliabile, spiazzante. Ma il suo umorismo quand'anche degeneri nel cinismo e talvolta addirittura, negli individui di minore raffinatezza, nella tracotanza, conserva sempre una dose di carnalità, di comunicativa che te lo rende quantomeno sopportabile. Il salernitano invece no. Ha minore genialità e prontezza ma sa essere spietato, secco, astioso.
Io, con la lingua, nell'uno contro uno, me la sono sempre cavata discretamente. Anche quando mi sono ritrovato chiuso all'angolo, un qualche gancio destro ben assestato sono sempre riuscito a piazzarlo. Ma, poche chiacchiere, con Forte e Fasano e il loro perfetto gioco di sponda, ero in grandissima difficoltà. Ero arrivato al punto di cercare di evitarli in ogni modo. Cambiavo strada, ritardavo la libera uscita, cercavo di farmi dare turni di servizio diversi. Ma le due faine, da buone faine, avevano percepito le mie difficoltà e la cosa le aveva incattivite ancora di più. Finchè una sera la svolta. Non potendo cambiare le condizioni ambientali e non potendo cambiare loro, ebbi l'intuizione: dovevo cambiare io. Le ragioni di ciò che mi creava disagio cominciavano e terminavano esclusivamente attraverso i meccanismi che prendevano vita nella mia testa. Se, parafrasando Protagora, "l'uomo è misura di tutte le cose", dovevo misurare Forte e Fasano usando un metro diverso. Dal giorno successivo cambiai totalmente atteggiamento. Ero io che andavo a cercarli. Quando loro cominciavano ad infierire, io mi mostravo divertito e non più sulla difensiva. Non aveva senso piazzare la mia barchetta con la vela spiegata di fronte al maestrale 40 nodi. Dovevo mettermi di taglio, correggere lievemente la barra del timone e inclinarmi per risalire il vento. Nel giro di pochi giorni il mio atteggiamento rilassato e talvolta addirittura provocatorio dovette persuaderli che non c'era più nulla da guadagnarci a farmi oggetto del loro sarcasmo e ben presto cambiarono obiettivo. Avevo convinto loro di aver vinto (o comunque di non aver perso) solo perchè me ne ero convinto io.

L'insostenibile leggerezza dell'essere

2011-05-19T11:27:00.002+02:00

"Attraversare il mondo in consapevole leggerezza" (G.Soriano)

Aspettando Godot

2011-04-28T00:00:00.004+02:00

L'intrattabile amoroso

"Malgrado le difficoltà della mia vicenda, malgrado i disagi, i dubbi, le angosce, malgrado il desiderio di uscirne fuori, dentro di me non smetto di affermare l'amore come un valore. Ascolto tutti gli argomenti che i sistemi più disparati adoperano per demistificare, limitare, cancellare, in poche parole svilire l'amore, ma mi ostino: "Sì certo, lo so, però...". Attribuisco il discredito nei confronti dell'amore a una sorta di morale oscurantista, a un realismo farsa, a cui oppongo il reale del valore: a tutto "ciò che non va" nell'amore, contrappongo l'affermazione di ciò che in esso vale. Questa caparbietà è la protesta d'amore: dietro il coro delle "buone ragioni" per amare diversamente, per amare meglio, per amare senza essere innamorati, ecc., si fa udire la voce caparbia che dura un pò più a lungo: la voce dell'Intrattabile amoroso".
(Roland Barthes, Frammenti di un discorso amoroso)

"....Ma non è questo il punto. Che stiamo a fare qui, ecco ciò che dobbiamo chiederci. Abbiamo la fortuna di saperlo. Sì, in questa immensa confusione una cosa sola è chiara: noi aspettiamo che venga Godot."
(Samuel Beckett, Aspettando Godot)

A volte ritornano....claudicanti, ma ritornano.

2011-04-18T15:55:00.005+02:00

Un pezzo d'uomo!

Sono svenuto come uno stupido. E a differenza della De Sio senza neanche il familiare e partenopeo conforto di casa Troisi. Anzi, in un freddo parcheggio di un centro commerciale padano e per giunta all'ora di chiusura. Certo, a voler guardare l'aspetto positivo della cosa, nessun passante indifferente mi ha scavalcato mentre me ne stavo disteso sul selciato. E quindi senza che nessuna telecamera a circuito chiuso riprendesse l'accaduto scatenando un dibattito sul "cosa siamo diventati" e sul perchè la diffidenza regni sovrana. Anche se volendo sottilizzare si potrebbe dire che ciò non si è verificato per il semplice motivo che di passanti non ve ne erano affatto. Ma non siamo qui a fare il processo alle intenzioni.
Anche se a ben pensare, visto come poi la cosa si è evoluta, probabilmente è stato un bene svenire in splendida solitudine. Conservo una certa ritrosia nel porre alla mercè del primo fesso di passaggio le mie debolezze, per giunta involontarie.
In caso di testimoni attivi infatti (pare che in giro ve ne siano ancora) avrei dovuto sommariamente spiegare la perdita di sensi come conseguenza di un improvviso e lancinante dolore lombare, avrei dovuto comunicare la mia temporanea impossibilità a mettere in atto molti dei più consueti e banali movimenti, dissuadere il cittadino civile e zelante dal voler telefonare al 118 e, soprattutto, avrei dovuto parlare. Sono ormai persuaso che esista un misterioso e insondato legame organico tra i cuscinetti intervertebrali e la lingua.
Non ne parliamo poi se fossi svenuto nel mio paese di origine. In poche frazioni di secondo il mio albero genealogico sarebbe stato passato al setaccio dagli astanti immediatamente accorsi, i miei familiari raggiunti in tempo reale da confuse e contraddittorie notizie che avrebbero svariato dall'indigestione al danno permanente (resta famoso l'episodio in cui si era diffusa la notizia in paese che un bidello fosse caduto nel fiume. Salvo scoprire, dopo allarmate telefonate a tutti i familiari di personale non-docente del circondario, che non trattavasi di bidello ma bensì di vitello), l'accaduto raccontato con dovizia di particolari dinnanzi a circoli e barberie.
Invece io me ne sono saggiamente svenuto in un cantuccio solitario dietro la mia auto e rialzatomi con fatica e stoica sofferenza, dopo aver ricomposto il telefonino che aveva perso i sensi insieme a me, ho chiamato mio padre e mio fratello. Così, dopo averli vincolati al segreto e a un sereno atteggiamento distaccato (mio fratello sopraggiunto sul luogo del disastro fischiettava guardandosi le unghie), ho lasciato che mi venissero a prendere e mestamente sdraiato sul sedile posteriore, come un sacco di patate inerte, ho abbandonato il luogo del ridicolo. Perchè si nasce, si muore e si sviene da soli.

(Jaenada)

Eterna presenza

2011-02-11T11:59:00.002+01:00

Non importa che non ti abbia,
non importa che non ti veda.
Prima ti abbracciavo,
prima ti guardavo,
ti cercavo tutta,
ti desideravo intera.
Oggi non chiedo più
né alle mani, né agli occhi,
le ultime prove.
Di starmi accanto
ti chiedevo prima,
sì, vicino a me, sì,
sì, però lì fuori.
E mi accontentavo
di sentire che le tue mani
mi davano le tue mani,
che ai miei occhi
assicuravano presenza.
Quello che ti chiedo adesso
è di più, molto di più,
che bacio o sguardo:
è che tu stia più vicina
a me, dentro.
Come il vento è invisibile, pur dando
la sua vita alla candela.
Come la luce è
quieta, fissa, immobile,
fungendo da centro
che non vacilla mai
al tremulo corpo
di fiamma che trema.
Come è la stella,
presente e sicura,
senza voce e senza tatto,
nel cuore aperto,
sereno, del lago.
Quello che ti chiedo
è solo che tu sia
anima della mia anima,
sangue del mio sangue
dentro le vene.
Che tu stia in me
come il cuore
mio che mai
vedrò, toccherò
e i cui battiti
non si stancano mai
di darmi la mia vita
fino a quando morirò.
Come lo scheletro,
il segreto profondo
del mio essere, che solo
mi vedrà la terra,
però che in vita
è quello che si incarica
di sostenere il mio peso,
di carne e di sogno,
di gioia e di dolore
misteriosamente
senza che ci siano occhi
che mai lo vedano.
Quello che ti chiedo
è che la corporea
passeggera assenza,
non sia per noi dimenticanza,
né fuga, né mancanza:
ma che sia per me
possessione totale
dell'anima lontana,
eterna presenza.

(Pedro Salinas)

Hanno tutti ragione

2011-02-05T23:32:00.000+01:00

Ma mi faccia il piacere!

2011-02-01T22:59:00.007+01:00

Una signora, l'altro giorno al bar: "Un cappuccio chiaro, tiepido, con caffè d'orzo e zucchero di canna, in tazza grande!".
Quando ero ragazzino (stavo per dire giovane), al bar si ordinava "nu latte 'e cafè" e non rientrava nella disponibilità del cliente decidere in merito a quantità, composizione, temperatura e recipiente. Se qualcuno avesse avanzato una simile richiesta sarebbe stato, nella migliore delle ipotesi e dopo opportuna contenzione , tratto in gran fretta presso la più vicina clinica psichiatrica. Era un mondo semplice quello e senza troppe "pippe mentali". La decadenza di una società secondo me, si vede anche da queste piccole cose. Ce lo vedete un nordafricano appena sbarcato a Lampedusa, una ragazza albanese buttata nottetempo sulla strada o un lavorante full time cinese, emerso da un laboratorio sotterraneo dopo 14 ore di fatica, ordinare "un cappuccio chiaro, tiepido, con caffè d'orzo e zucchero di canna, in tazza grande"? Ma non è solo una questione di opulenza, di falsi appettiti che soppiantano quelli veri, di passioni perverse per il superfluo, dell'eccedenza come stile imprescindibile di vita. O, come si direbbe dalle mie parti con una efficacissima espressione, non tutto si spiega semplicemente con il fatto che "o' grasso è arrivato ò core". C'è una perdita ancora più grave dello smarrimento del senso della misura. Ed è la perdita del pudore.
Temo che il passo successivo, appena prima che gli Unni o i Visigoti valichino le Alpi o traversino il Mediterraneo, sarà "un cappuccio chiaro, tiepido, con caffè d'orzo e zucchero di canna, in tazza grande, servito su un vassoio d'avorio da un barman brizzolato, orfano di madre, con l'alluce valgo e iscritto alla Uil (cosa che tra l'altro gli garantirà un veloce adeguamento alle condizioni lavorative del cinese di cui sopra).

(Jaenada)

Io non ho bisogno di denaro

2011-01-31T23:20:00.000+01:00

Io non ho bisogno di denaro
ho bisogno di sentimenti
di parole
di parole scelte sapientemente
di fiori detti pensieri
di rose dette presenze
di sogni che abitino gli alberi
di canzoni che facciano danzare le statue
di stelle che mormorino
all'orecchio degli amanti.
Ho bisogno di poesia
questa magia che brucia
la pesantezza delle parole
che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.

Alda Merini

Salvo? Complicazioni!

2010-12-26T17:04:00.003+01:00

Ho navigato a vista
nel vuoto dell'assenza
cercando repliche
tra occhi di vetro.
Poi d'improvviso
movenze amiche,
spremute dal mondo
in calici di Grazia
e fluidi d'organza.
Però ora non dirmi
cose che già so.
Meglio silenzi con cui intendersi
che parole da mordere.

(Jaenada)

Natale a casa Jaenada

2010-12-22T22:42:00.006+01:00

Dopo un certo numero di anni dall'inizio della nostra vita, ogni accadimento, per quanto ancora inesperito, per quanto originale, nella migliore delle ipotesi altro non ci appare che una riformulazione di cosa già fatte e viste precedentemente. La ripetitività assurge a meccanica dominante, l'innocenza a illusione perduta e l'entusiasmo a innesco inesplodente.
Figuriamoci come possa in quest'ottica, che saggiamente o superficialmente i più rifuggono, devastare ogni animo consapevole ciò che si perpetua immutabile, nella sua prevedibilità e nella sua ottusa liturgia, ogni benedetto anno che Dio manda in terra.
Intorno al giorno venti di tutti i mesi di Dicembre infatti, inizia il solito estenuante minuetto che ruota attorno a quella insensata cantilena, fatta di due o tre frasi standard, che ognuno ripete a mò di litania sacerdotale e che angustia soprattutto chi, suo malgrado, è costretto a vivere quotidianamente a contatto con decine di persone che potendo scegliere si asterrebbe volentieri dall'incontrare financo dal pizzicagnolo all'angolo. Il che, almeno nel mio caso, include oltre ai soggetti in questione, almeno il 95, 96 % dei restanti esseri umani viventi.
1) "Se non ti rivedo, Buon Natale!". Cioè fammi capire, mi stai dicendo che invece nel caso in cui ci dovessimo rivedere, il mio Natale dovrebbe altresì essere terrore, distruzione e morte? Ma allora vaffanculo e cerca accuratamente di non farti vedere più, Tu.
2) "Ci sei domani?", "Si", "Allora gli auguri ce li facciamo domani!". Dunque, innanzitutto perchè ti esprimi al plurale? Cosa ti fa pensare che io voglia porgerti i miei auspici beneaguranti? E se la stupida inerzia formalistica avesse voluto risparmiarmi, unico tra gli esseri pensanti? E poi, perchè degli auguri espressi il giorno 23 dovrebbero avere più valore degli stessi auguri espressi il giorno 22? Perchè se è valido il principio in base al quale l'augurio ha maggiore possibilità di successo quanto più venga porto in prossimità della festività, allora pretendo che tu venga a incontrarmi alle 23,59 del giorno 24. O dovrei passare un Natale di merda solo per assecondare la tua indolente pigrizia? Se invece, come converrai essere più probabile, la cosa è assolutamente indifferente, facciamoceli adesso questi cazzo di auguri e domani una rottura in meno.
Tutto ciò senza contare che nella stragrande maggioranza dei casi chi esprime l'augurio lo fa senza avere "coscienza" di cosa sta dicendo nel momento in cui lo dice, che la persona di cui si celebra la natavità potrebbe non essere mai esitita, che anche se è esistita probabilmente lo ha fatto con modalità e significati totalmente diversi da quelli che ci sono stati tramandati e che se anche lo avesse fatto nei modi in cui ci hanno raccontato, certamente non è nata il 25 Dicembre.
E scusate se è poco.
Buon Natale a tutti!

Anima migrante

2010-11-20T13:16:00.004+01:00

Ci sono viaggi in cui le partenze inquietano e i ritorni lacrimano. Viaggi in cui lo spostamento dei corpi è nulla rispetto a quello dell'anima, che come legata ad un elastico si lancia all'orizzonte, oltre Te, sorvolando veloce terre sconosciute fin quasi l'infinito, per poi tornare a ricongiungersi, prima dell'alba successiva, alle tue inconsapevoli membra.

Quello che non c'è

2010-09-13T07:31:00.001+02:00

Ho questa foto di pura gioia
E' di un bambino con la sua pistola
Che spara dritto davanti a se
A quello che non c'è
Ho perso il gusto, non ha sapore
Quest'alito di angelo che mi lecca il cuore
Ma credo di camminare dritto sull'acqua e
Su quello che non c'è
Arriva l'alba o forse no
A volte ciò che sembra alba
Non è
Ma so che so camminare dritto sull'acqua e
Su quello che non c'è
Rivuoi la scelta, rivuoi il controllo
Rivoglio le mie ali nere, il mio mantello
La chiave della felicità è la disobbedienza in se
A quello che non c'è
Perciò io maledico il modo in cui sono fatto
Il mio modo di morire sano e salvo dove m'attacco
Il mio modo vigliacco di restare sperando che ci sia
Quello che non c'è
Curo le foglie, saranno forti
Se riesco ad ignorare che gli alberi son morti
Ma questo è camminare alto sull'acqua e
Su quello che non c'è
Ed ecco arriva l'alba so che è qui per me
Meraviglioso come a volte ciò che sembra non è
Fottendosi da se, fottendomi da me
Per quello che non c'è

Out of control

2010-08-31T23:06:00.004+02:00

A volte, in un minuto, granitiche certezze si sfaldano come terreni franosi sotto copiosi acquazzoni. Io, per esempio, non ho mai creduto in Dio. Ma quando, in una sera di Giugno, lei mi apparve con quel vestitino corto e bianco che pareva disegnato dalla sua anima per il suo corpo, eh beh, ho dovuto cominciare seriamente a fare i conti con la probabile eventualità che una qualche forma di divino dovesse esistere per davvero.

Allorchè l'ingannevole curva a gomito degli "anta" ti si spalanca innanzi, si innesca quella sorta di inquieta frenesia che si accapiglia con l'amara consapevolezza del tempo che sfugge. L'abusato refrain che recita "si vive una volta sola", comincia a perdere la sua veste di mantra della banalità per assurgere a severo ammonimento. Ma per esperienza sai che c'è un solo modo per ingannar la vita. Una sola è la via che dilata il tempo, vista l'impossibilità di fermarlo: la passione. Però la passione non scocca a comando, non basta serrare gli occhi, contrarre i muscoli e ripetere a pappardella passione, passione, passione perchè essa per incanto si sprigioni dal tuo corpo e attracchi la sbilenca barca della tua esistenza nel magico porto dell'estasi.

La passione è uno spiritello dispettoso che ti ballonzola intorno. A volte lo senti saltellare alle tue spalle, spernacchiarti di nascosto, carezzarti fugacemente oppure traversarti le membra come un fantasma oltrepasserebbe una porta. Poi improvvisamente, quando nenache più ci pensavi, come un esorcismo all'incontario, prende possesso del tuo essere, liberandoti da quella noiosissima saggezza di individuo che conosce uomini e cose. E talvolta lo fa vestendosi di bianco.

(Jaenada)

2010-08-25T00:18:00.002+02:00

‎"Vivere alla giornata" è ormai una impostazione troppo prospettica. Diciamo che vivo alla mezz'ora.

(Jaenada)

Il simil napoletano

2010-08-06T18:49:00.003+02:00

Pubblico qui di seguito copia della lettera appena inviata al Direttore della "Gazzetta di Modena". Se dovesse giungere una risposta ne darò conto.

Egregio Direttore, le scrivo in merito all'articolo apparso sul suo giornale in data 06/08/10 riguardante l'arresto dei componenti di una "banda" accusati di aver tentato una rapina alla gioielleria di via de' Polli a Modena e in cui un suo cronista definisce quello che egli chiama "il basista" della banda come, testuali parole: "un simil napoletano". Ora, ciò che non mi è chiaro, per quanto mi sia sforzato di comprendere, è quale caratteristica debba avere una persona per essere definita: "simil napoletano"? Perchè se con tale definizione si intende un soggetto nato a Napoli ma residente altrove, allora mi sento di rassicurarla sul fatto che nè io nè nessun altro nella mia condizione di persona nata e cresciuta a Napoli e poi trasferitasi altrove si definirebbe mai, volendosi proprio dare una connotazione geografica, in altro modo che non sia quello di napoletano e basta. Del resto delle due l'una, o si è napoletani (o modenesi, catanesi, novaresi....) o non lo si è. (A domostrazione di ciò, infatti, il suo cronista si guarda bene dal definire quello che è il vero basista della "banda" e cioè il cognato del gioielliere rapinato, abitante nello stesso stabile della vittima (più basista di così si muore) e arrestato anch'esso, come un "simil spezzino" solo perchè egli è nato a La Spezia).
Se invece per "simil napoletano" si intende persona che frequenta, "bazzica", si accompagna a napoletani, posso dirle, a semplice titolo di esempio, che io ho amici argentini e albanesi che frequento abitualmente, ma troverei quantomeno inappropriato essere definito per questo "simil argentino" o "simil albanese". Se però per "simil napoletano", e lo dico solo al fine di esperire ogni possibile ipotesi, si volesse intendere semplicemente una persona dedita all'attività di rapinatore in quanto tale o che ne condivide comunque la pratica, beh allora sono disposto a far avere al suo cronista copia del mio casellario giudiziario da cui si evince chiaramente la mia qualifica di incensurato (oltre che, scusate l'ossimoro,di napoletano...), circostanza che di certo non potrà affermarsi per i componenti tutti della banda (ovunque siano nati) e che quindi esclude automaticamente me dall'essere considerato un loro "simile" e di conseguenza esclude loro dall'essere considerarati "simili" miei.
In attesa di un suo cortese chiarimento l'occasione mi è gradita per inviarle un cordiale saluto.

Meraviglioso

2010-05-18T23:05:00.004+02:00

Qualche tempo fa, in un dì di festa, vagavo in auto, sotto un cielo limpido e un amichevole sole, tra le campagne emiliane, sempre meno ostili e più apprezzate al cospetto dei giorni che furono, con finestrino basso e tenera velocità. Le note di "Tra sesso e castità" in sottofondo e peperoni olive e capperi come meta. ("Andando a caso consideravo /girando per strade vuote /che l’equilibrio si vede da sè /si avverte immediatamente").

"Si mosse verso di me con la coscienza del giorno qualsiasi, non sapeva che stava andando incontro al suo nuovo destino, il mio. Io questo lo sapevo, ma solo un cretino potrebbe pensare che questo era un punto di vantaggio a mio favore. Quando palpeggi il lancinante dolore dell'amore non ci sono vantaggi, nè vinti, nè vincitori. Solo vita e coniugazione o morte e distacco. Solo questo. Il resto è passatempo rancoroso che lascia il tempo che trova. Che ti lascia sterile con niente in mano in un mondo di individui che, chissà perchè, vogliono sempre tenere qualcosa tra le mani.
(P.Sorrentino,Hanno tutti ragione)

"La notte era finita /e ti sentivo ancora /sapore della vita /meraviglioso /meraviglioso /meraviglioso".
(D.Modugno,Meraviglioso)

Amore che vieni, amore che vai

2010-04-04T23:42:00.002+02:00

Quei giorni perduti a rincorrere il vento
a chiederci un bacio e volerne altri cento
un giorno qualunque li ricorderai
amore che fuggi da me tornerai
un giorno qualunque li ricorderai
amore che fuggi da me tornerai
e tu che con gli occhi di un altro colore
mi dici le stesse parole d'amore
fra un mese fra un anno scordate le avrai
amore che vieni da me fuggirai
fra un mese fra un anno scordate le avrai
amore che vieni da me fuggirai
venuto dal sole o da spiagge gelate
perduto in novembre o col vento d'estate
io t' ho amato sempre , non t' ho amato mai
amore che vieni , amore che vai
io t' ho amato sempre , non t' ho amato mai
amore che vieni , amore che vai .

(F.De Andrè)

Quant'è bella giovinezza che si fugge tuttavia...

2010-03-18T00:59:00.002+01:00

David Trueba sostiene che "la giovinezza finisce quando il tuo calciatore preferito ha meno anni di te". Fino allo scorso anno me la cavavo eleggendo a mio idolo il calciatore più anziano in attività della serie A. Da quest'anno non è più possibile nemmeno questo escamotage. Rivolgo un accorato appello a Ciro Ferrara perchè ritorni in attività.

(Jaenada)

2010-03-08T17:19:00.004+01:00

Quello che ho dentro, lo so solo io.
Non è una rivendicazione.
E’ una dichiarazione d’impotenza.

(Jaenada)

Tradere

2010-03-02T17:02:00.006+01:00

Tradire deriva dal latino "tradere", che significa "passaggio". Anticamente questo termine non aveva l'accezione negativa con cui lo conosciamo oggi. Veniva usato per esempio per individuare il passaggio, la consegna del sapere attraverso le persone e le generazioni. Il "traditor" era infatti il maestro, colui che tramandava, per l'appunto, le "tradizioni". Il tradimento, inoltre, configurava una situazione in cui si passava da una condizione di disagio ad una condizione nuova, conseguenza di una evoluzione. Una esperienza necessaria e insita nelle continue variazioni con cui l'individuo vive se stesso, le persone e l'ambiente che lo circondano. Lo scarto verso l'accezione con cui il tradimento viene giudicato oggi, si ha soprattutto in seguito alla lettura successiva al tradimento di Giuda nella sua interpretazione cristiana. E anche in quel caso va considerata la funzione propedeutica del tradimento giudaico rispetto alla religione cristiana così come la conosciamo oggi. Se Giuda non avesse tradito, Gesù non sarebbe stato crocefisso e non avrebbe potuto immolarsi per la redenzione dei nostri peccati. Tanto è vero che anticamente esisteva una setta Ebraica, gli Zeloti, che celebravano il tradimento come un sacramento. Così come disse una volta un celebre umorista Ebreo in risposta a chi accusava i Giudei di essere dei traditori: "Beh, visto che Cristo è venuto in terra per sacrificarsi ci voleva pur qualcuno che lo aiutasse ad assolvere il suo compito".
Forse vi starete chiedendo del perchè di questo preambolo. Non saprei, forse perchè queste informazioni storiografiche restituiscono una dimensione più leggiadra alla tossicità dell'argomento.
Di solito la suddetta interpretazione del problema genera consensi o irritazioni a secondo che il recettore sia un soggetto "traditore" o un soggetto "tradito", quando addirittura non è generatrice di una lettura schizzofrenica da parte di uno stesso individuo in base a quello che è il suo ruolo del momento.
Il tradimento può essere interpretato come un gesto di crudele egoismo o come la naturale conseguenza della mutabilità dell'animo umano. La sua giustificazione trovare comprensione o riprovazione a secondo che la si guardi attraverso la fredda analiticità o la si filtri attraverso gli spasmi dell'emotività.
Per me il tradimento, ricevuto, ha rappresentato la perdita dell'innocenza. Quello perpetrato, una nuova consapevolezza di me stesso. Tutto ciò al netto delle sofferenze.
Mi viene in mente quella vignetta di Altan in cui c'è il marito che perentorio dichiara alla moglie: "Ho finalmente ritrovato la mia tensione ideale" e la moglie: "Chi è la sgualdrina?".

Sale alle tue labbra un fiore....

2010-02-25T15:09:00.002+01:00

Questione di feeling

2010-02-22T16:46:00.005+01:00

La simultaneità del piacere, dalla liberazione sessuale in poi, è assurta quasi a valore universale, oltre che a parametro talora imprescindibile per la determinazione dell’affinità e dell’intesa di coppia. Ovviamente non mi sfugge l’aspetto simbolico, oltre che organico, della contemporaneità in materia di godimento, sebbene la perdita totale di coscienza (non per niente i greci la chiamavano “la piccola morte”), sia pure limitata dalla sua accentuata brevità, garantisca, nel caso di godimenti sincronici, il più totale ripiegamento su se stessi e la corrispettiva assenza dell’Altro e per l’Altro, proprio nel momento in cui se ne auspicherebbe invece la presenza.
Ma veniamo a noi.
Una natura cinica e razzista ha sadicamente e irrimediabilmente impedito che io e Clio, nonostante una ventennale convivenza e una sostanziale comunione di beni e di intenti, potessimo suggellare la nostra reciproca e incrollabile “attrazione” attraverso gli stessi strumenti che sono invece potenzialmente disponibili anche alla più squallida e becera delle coppie umane. Non che la cosa ci tolga il sonno, però è chiaramente un esperienza comune che manca al nostro prolungatissimo idillio.
Oggi però è accaduto un episodio che rappresenta ai miei occhi una sorta di sublimazione. Sono andato in bagno per liberarmi dai liquidi in eccesso (quelli vescicali, intendiamoci. Non vorrei che vi lasciaste fuorviare dal tema in oggetto) e nello stesso momento in cui rumorosamente si fondevano i liquidi miei con quelli posti a fondo del wc ho cominciato a udire una sorta di eco a rumorosità ridotta. Ho allora realizzato che l’eco, che tra l’altro, a differenza di un eco vero e proprio, andava terminando in perfetto sincrono, proveniva dal bagnetto privato coperto della "splendida diciannovenne". Così, subito dopo esserci ricomposti ed aver scambiato un rapido sguardo d'intesa, ci siamo lentamente avviati verso la camera da letto. E lì, sul talamo matrimoniale, abbiamo fumato una sigaretta.

(Jaenada)

Arma letale

2010-02-19T23:36:00.001+01:00

Gli errori si pagano

2010-02-08T23:50:00.004+01:00

Io lo sapevo che non dovevo iscrivermi a Facebook.

A solo tre giorni dalla mia infausta decisione, infatti, dopo sei anni di amorevole, fedele e proficua convivenza, il mio adorato pc mi ha definitivamente piantato in asso. Ora scrivo da un pc di fortuna, ma so bene che non sarà mai più la stessa cosa.

Come potrò mai abituarmi ad altri lineamenti? Come riuscirò a sopportare un altro odore? Come potranno mai le mie dita accarezzare altri tasti? Quale altra porta usb saprà mai darmi le stesse vibrazioni che sapevi darmi tu? Quale altro pulsante d'avvio, alla stregua tua, risponderà fremente quando lo sfiorerò con il mio dito medio? (Tanto da ribattezarlo, così come avevo fatto con il tuo, "Il Pulsante G").

Eppure hai cercato in ogni modo di farmi capire cosa stavo rischiando, che il tuo amor proprio non avrebbe mai accettato certe mie scelte,che i valori tradizionali con cui era stato educato il tuo processore non avrebbero tollerato quella funesta adesione alla promiscuità virtuale. Ma io sono stato sordo ai tuoi avvertimenti e ora ti ho perduto per sempre.

(Jaenada)

Morfeo, non avrai il mio scalpo!

2010-02-01T12:40:00.009+01:00

Dormire è un pò morire

Ricordo di quella notte che io ed Henry, dopo esserci sbronzati, parcheggiammo l’auto sul molo di fronte al mare. Fumavamo l’ultima sigaretta prima di tornarcene a casa. Ma Henry, dopo aver biascicato qualche parola, si addormentò di sasso. Ed io, nel silenzio, rimasi a pensare.
Pensavo a quelle sere in cui accompagnavo Nadine a casa. Fermavo l’auto nel buio, un po’ prima del suo portone, e restavamo lì a travasarci passione. Quel portone, estremo baluardo affacciato su altri mondi, segnava il confine tra desiderio e responsabilità. Ed era in quel limbo e nella sua finitezza che esplodeva e si consumava lo spazio del sogno.
Pensavo al tempo spropositato che dedicavo a pensieri superflui, minimali, irrilevanti. Le uniche cose che contano davvero nella vita sono la salute e l’amore. Ma entrambe non sono un’idea, ma una condizione, svincolata da qualsiasi ragionamento. Quando ritieni di dedicare i tuoi pensieri al benessere e ai sentimenti in realtà è di altro che ti stai occupando. Esattamente come in questo momento.
Pensavo a come avrei voluto che la mia vita fosse come le sceneggiature di quei bei film dove ogni personaggio sa benissimo cosa dire, quando dirlo e come dirlo. Dove pullulano pensieri brillanti, originali, ironici, profondi. Dove non si parla mai del tempo e delle insopportabili e banali ripetitività quotidiane perpetuate all’infinito.
Pensavo all’incastro, unico e irripetibile, di quella miriade di combinazioni che avevano determinato gli incontri della mia vita e a quelle singole, apparentemente insignificanti, che ne avevano evitati altri.
Pensavo a quella volta in cui Nadine, dopo avermi osservato per qualche secondo, mi disse: “Mi sto sforzando, ma non riesco a vedere nulla che non mi piaccia”.
Pensavo a quanto fosse vera la frase di Stendhal: “La passione non è cieca, è visionaria”.
Pensavo a quanto ogni cosa mi sfuggisse di mano. A quanto l’inafferabilità di tutto ciò che vivevo si trasformasse in vacuità. A volte avrei desiderato fermare l’istante, un istante qualsiasi e dilatarlo fino alla fine dei tempi, per avere la certezza, oltre che l’impressione, di averlo davvero vissuto.
Pensavo all'odore della Primavera.
Pensavo che l’essenza delle cose ci sfugge, sempre. Per distrazione, per inerzia, per abitudine. O forse solo per vanità.
Pensavo a cosa avrei cambiato del passato, della sua interpretazione, quando invece costituiva il presente, se solo avessi saputo ciò che oggi so, o credo di sapere. Forse nulla. L’inconsapevolezza spesso equivale all’innocenza e perdere l’innocenza scarnifica l’ebbrezza dei sogni.
Pensavo a chi non c’era più. A quanto la nostra idea del giusto non appartenesse a questo mondo. La morte spara nel mucchio, solo il cuore, finchè pulsa, ha i lineamenti della verità.
Pensavo all’indicibile. A quanto, contrariamente a ciò che si creda, sia molto più agevole esprimere la crudezza, la brutalità, la cattiveria, di quanto si riesca a fare con il rispetto, con il bello, con il puro.Il vero amore è inesprimibile.
Ad un certo punto Henry cominciò a dare segni di vita. Aprì gli occhi e dopo esserseli strofinati per bene, disse:
- “Quanto ho dormito?”
- “Mezz’ora”
- “E tu?”
- “Pensavo”
- (Sbadigliando) “Vuol dire che ti sei perso mezz’ora di sonno”.

(Jaenada)

Forse non mi avrete

2010-01-25T18:45:00.006+01:00

Ammesso e non concesso

Il pudore è una scelta di libertà. Ho sempre ritenuto che la riservatezza dei propri stati d’animo, dei propri sentimenti, fosse una cosa da custodire gelosamente all’occhio indifferenziato del popolo umano. Cosa resta di me nel momento in cui promano urbi et orbi ciò che di più personale, individuale, personale posseggo? Dove sta la mia libertà se sottopongo al vaglio, all’influenza, al giudizio di chiunque la mia intimità? Perché è noto che l’occhio dell’osservatore modifica l’osservato e ciò vale anche per la più granitica delle personalità. E soprattutto dove sta la mia libertà se non sono io a scegliere, selezionare, scandagliare, eleggere, coloro che ritengo meritevoli di “impossessarsi” di una parte di me? Come diceva Pessoa (mi pare) l’occhio dell’altro mi offende, mi attraversa, mi trascende. Ha un potere che io non ho, quello di vedermi e di interpretarmi come io mai potrò fare. Se a questo ineguagliabile vantaggio concedo anche la mia resa incondizionata, cedendo l’unica cosa che egli non riesce a vedere, la mia intimità, cosa diavolo mi resta?
Ma veniamo al dunque: Facebook. Devo iscrivermi o no?
Sono giorni che sono tentato dal grande passo. C’è mio fratello, ci sono molti miei amici, c’è qualche ragazza carina che non mi è indifferente ma che non ho l’opportunità di vedere spesso, ci sono i colleghi di lavoro.
Si dirà, vabbè e qual è il problema? Non devi mica spalancare la porta di casa e far entrare ogni sorta di curioso e pettegolo. Devi mettere un nome, una foto (se vuoi) e far entrare nel tuo spazio solo chi vuoi far entrare. E vi pare poco?

(Jaenada)

Lo svedese e la bottiglia

2010-01-18T14:43:00.002+01:00

Questo post non è rivolto alle coppie felici. ( Anche se in realtà tale premessa non esclude nessuno. Non perché non sia possibile essere felici in coppia, anzi spesso si riesce a essere davvero felici solo in due, ma per il semplice motivo che costoro dovrebbero leggere questo post esattamente nei dieci minuti (quindici và…) in cui ciò è realmente possibile. E tenderei ad escludere che in quegli istanti magici essi si intrattengano a leggere il mio blog).
Il post è invece rivolto a tutti coloro che sono stati lasciati (o che hanno lasciato per non farsi lasciare, o che si sono autoconvinti di aver lasciato, o che raccontano di essersi lasciati per decisione comune). A tutti coloro che hanno incontrato sulla propria strada uno “svedese” (o una svedese), una “bottiglia” e soprattutto a chi non ha neanche qualcuno con cui prendersela.
Sono dispensate dai commenti, anche alla luce della premessa, le coppie che affermano di essere sposate o di convivere felicemente da dieci e passa anni.
Primo perché non saranno credute, secondo perché non vi è nulla di più noioso delle coppie felici, terzo perché sono già provvisto di spilloni e pupazzi a vostra immagine e somiglianza.
Inoltre sono dispensati dai commenti gli ottimisti a oltranza (“stai certo che un giorno o l’altro, quando meno te l’aspetti…”), gli psicanalisti tanto al chilo (“parli così perché hai avuto una delusione”) e i fatalisti (“non mi meritava”…”si vede che doveva andare così”).
L’estasi amorosa è un abisso luminoso. Splendente come la felicità, oscuro come il dolore e abissale come l’insondabile. Troppo per ricondurlo alla banalità degli stereotipi. Troppo poco per non essere sbeffeggiato da una iperbole intrisa di ironia e disincanto.

(Jaenada)

Refoli

2010-01-15T11:41:00.004+01:00

Disteso su un prato
gli occhi nel blu
respiro ricordi.
Mi attraversa i polmoni
una notte d'estate,
in cui ebbro di vita
e libero da catene
succhiavo nettare al mondo
come un'ape svolazzante.
Ma il ricordo del ricordo
è già ricordo.
E soffiando fuori l'aria,
ripiego su me stesso.

(Jaenada)

Clio metallurgica ferita nell'onore

2010-01-12T11:05:00.004+01:00

Ancora pochi istanti e questa foto non sarebbe stata possibile. Dopo due secondi netti dallo scatto, infatti, mentre mi voltavo per riporre il cellulare sulla scrivania, un rumore, tipo, non so se avete presente, "crollo sul pavimento di mucchietto d'ossa in caduta libera", catturava la mia attenzione e rendeva mutato per sempre lo scenario immortalato.
Prima conseguenza dell'evento, una risata forte, implosiva, senza emissione di suoni.
Dalla foto non si evince, ma in realtà la visibilità della parte inferiore del termosifone e del pavimento sottostante è ostruita dal bordo laterale del letto, per cui dopo 5 secondi dall'evento, in cui si rilevava la totale assenza di notizie empiriche provenienti dal luogo del tragico impatto, la risata andava lentamente affievolendosi per lasciare posto alla più viva preoccupazione. Immprovvisamente però, con salto incerto, riemergeva, planando sul letto, la superstite del terribile incidente. Il pelo un pò arruffato e uno sguardo a metà tra l'anziana nonnina svegliata di soprassalto nel cuore della notte e il cagnolino sulla carreggiata che ha appena visto un Tir sfrecciargli di fianco. La risata, da afona e aspirata, diviene allora violentemente sonora. Lacrimazione copiosa. Piegamento sull'addome. A questo punto, lo sguardo della malcapitata muta. Leggo nei suoi occhi un pensiero netto, sibillino, inequivocabile: "Ma tu guarda stò stronzo, io ho visto la morte con gli occhi e lui ride! Cazzo ridi?". Niente, non riesco a fermarmi. Mi sganascio grassamente.
Da questo momento si attendono rappresaglie. Una donna sbeffeggiata e umiliata è capace delle peggio cose. Non mi meraviglierei se, un giorno o l'altro, magari seduto sul cesso, dovessi essere sorpreso dal lampo di un flash.

(Jaenada)

La vida que vendrà

2010-01-07T12:17:00.008+01:00

La vida que vendrà

A Woody Allen, quando ascolta Wagner, viene voglia di invadere la Polonia. A me, quando ascolto questa canzone, vien voglia di applicarmi un barbone posticcio, infilare un basco con una stella sul davanti e partire alla liberazione del Sudamerica. (Per liberarvi del Cainano non fate affidamento su di me. “Ve lo meritate Berlusconi”). La prima volta che ho ascoltato “El pueblo unido” è stato alla Festà Nazionale dell’Unità alla Mostra d’Oltremare di Napoli nel 1976. Ero un bambinello alto un metro e una sciocchezza, un fringuello spaesato nel mezzo di in una folla oceanica tal quale alle foto del video. Gli Inti Illimani suonavano sul palco in fondo all’immenso piazzale della Mostra e io non riuscivo a vedere una beneamata. Ma, non appena partono le note del “Pueblo unido jamas serà vencido”, mio padre mi prende sulle sue spalle e mi si apre un mondo meraviglioso. Una distesa di pugni alzati a perdita d’occhio. Un’emozione indimenticabile. La prima volta in cui la sensazione di “fusione con il circostante” mi ha attraversato il corpo e l’anima.
La storia e l’esperienza ci insegnano che il popolo spesso è bue. Ammansito, plagiato, strumentalizzato, modellato, indirizzato. La componente cinica e prevaricatrice dell’animo umano individuale alla lunga si traspone anche nella sua proiezione collettiva che è costituita dal popolo, dalla massa, snaturandone la tensione ideale che negli occasionali stati di grazia la muove. La disillusione, propria o indotta, costituisce spesso la fase successiva. (Come direbbe Battiato: “Le barricate in piazza le fai per conto della borghesia che crea falsi miti di progresso”).
Ma c’è una fase, prima dell’involuzione, in cui il popolo è attraversato da una sorta di catarsi magica, emotiva, quasi alla stregua di un innamorato. Un momento in cui l’espansione del proprio essere raggiunge il culmine e in cui il mondo sembra aprirsi alla sua invincibile potenza. La bellezza generata da uno stato emotivo di esaltazione, dalla comunità di intenti, dalla nobiltà dell’ambizione di un mondo migliore , dall’emozione solidaristica, è spesso effimera come solo la bellezza sa essere. Ma ci fa più vivi e più Uomini un minuto di illusoria esaltazione ideale ed emozionale di quanto non facciano decenni di spietato e cinico realismo.

(Jaenada)

La notte è lunga e scarsamente illuminata

2009-12-31T13:39:00.017+01:00

La notte di Capodanno

Frank aveva cercato di convincermi a passare la notte di Capodanno insieme a lui e ad altri fancazzisti avvinazzati e cocainomani, in una villa alla periferia di Detroit. Lì ci avrebbero atteso una dozzina di troie arruolate per l’occasione.
Frank cercava sempre di coinvolgermi in questo genere di divertissement, un po’ per genuina convinzione (“perché vuoi startene ai margini della vita pulsante?”), un po’ perché lo divertivano i miei rifiuti e soprattutto le discussioni che ne conseguivano (“E allora stattene a casa da solo a leggerti Schopenhauer. E ricordati di comprare le cartucce per il revolver”).
Io un po’ invidiavo Frank. Non perché avrei voluto essere come lui, ma per quella semplice curiosità che avrei potuto soddisfare solo riuscendo a vivere le cose come il mio modo di essere invece mi impediva di fare. La stessa medesima invidia che avrei provato per uno scalatore di montagne o per un prete missionario.
E in fondo, ne ero certo, anche Frank mi invidiava. Sono persuaso che in realtà quelle discussioni lui le provocasse sì per il divertimento che ne ricavava, ma anche per la voglia di riuscire a capire come fosse possibile vivere senza andare sempre alla massima velocità, senza dover per forza rimpinzarsi di fatti, cose e situazioni fino e oltre i limiti del rigurgito. Con il piglio di chi, non potendo fermare il tempo, cercava almeno di imbottirlo.
Ma il tempo non ti concede di lottare contro di lui. Nemmeno se l'arma la scegli tu.
Una volta, dopo una decina di gin-tonic, mi aveva addirittura confessato che i nostri confronti lo facevano divertire da matti nel loro svolgersi, ma che successivamente gli scatenavano una rabbia repressa. “Perché la parte dello spavaldo che sfotte il povero sfigato mi piace da impazzire. Ma nella vita non importa avere ragione, importa essere felici. E forse tu non sarai felice, o magari lo sei pure, ma di certo non lo sono io.”, mi disse. Ma di quella sera, causa l’alcol, non ricordava nulla. O forse l’aveva semplicemente rimossa.
Perché a volte, per sopravvivere, si ritiene di dover assecondare la menzogna e sfuggire l’evidenza.
La notte di Capodanno Frank collezionò 2 bottiglie di Champagne, 16 gin-tonic, 2 whisky, una scopata e una rissa.
Io tre capitoli di Schopenauer, un bicchiere di vino, due dita di spumante, il ricordo degli occhi neri di Nadine e un sonno placido.
La luce del mattino ci sorprese entrambi. Sopra di noi il cielo terso e dinnanzi la lunga strada dell’ignoto.

(Jaenada)

Cave canem

2009-12-28T22:09:00.005+01:00

Si informa che nei laboratori dell'odio, dopo il cane che ringhia e morde quando sente nominare Berlusconi, sono allo studio i seguenti ammaestramenti:

Il Lama che sputa al profferir: "Cicchitto".
Il Mulo che scalcia al basso ventre al percepir: "Calderoli".
Il Colombo che sgagazza sul cranio all'udir: "Capezzone".

Occhio alla penna!

(Jaenada)

Dalla seconda lettera di Jaenada ai Corinzi...

2009-12-24T22:54:00.005+01:00

Auguri di Buon Natale a: Ross, Gaz, Cristina, Silvia, Riri, Lara, Jane, Marlene, Giardigno, Alligatore, La Signora in rosso, Spippy, Skeggia, Clelia, Alfie, Laura, Bianca, Ladoratrice, Yuki e a tutti coloro che hanno commentato, sono passati o passeranno da questo blog.

Permettetemi un augurio particolare a Desa, Maria Rosaria e Antonia per la costanza, l'amorevolezza, l'acume e oserei dire l'abnegazione con cui seguono, ormai da tempo immemore, le alterne vicende di questo blog.

Vi abbraccio.

La foto del blog è stata realizzata lo scorso anno tra Positano e Sorrento.

Ogni benedetto giorno

2009-12-19T00:43:00.008+01:00

Ogni benedetto giorno
dal cielo cala una saetta.
E’ un ricordo morto
che solo d’inerzia, muove.
Come un proiettile
esploso con forza immane
sempre l’istesso tragitto segue,
immemore del bersaglio
per cui fu sparato.

(Jaenada)

La foto del blog è stata realizzata Sabato pomeriggio dalla finestra del mio bagno.

Curriculum vitae

2009-12-15T01:24:00.002+01:00

La lista degli ospiti di "Domenica Cinque", in onda nel corso del pomeriggio dell'altro ieri su Canale 5, era la seguente:

Corona Fabrizio: Appena condannato a 3 anni e 8 mesi di reclusione per estorsione. Già condannato a un anno e mezzo di reclusione per detenzione e spaccio di denaro falso. (Anche se poi non si è presentato negli studi televisivi, pur impreziosendo il programma con un collegamento telefonico da par suo).

Moggi Luciano: Squalificato per 5 anni dalla giustizia sportiva. Rinviato a giudizio per associazione a delinquere dalla Procura della Repubblica di Napoli.

Sgarbi Vittorio: Condannato in via definitiva a 6 mesi e 10 giorni per truffa aggravata e falso per produzione di documenti falsi e assenteismo mentre era dipendente del Ministero dei Beni culturali. Più un paio di condanne per diffamazione aggravata e diffamazione.

In studio un folto stuolo di bambini. Pare ancora incensurati.

Fuori tempo minimo

2009-12-09T19:58:00.010+01:00

"Non è tempo per noi, e forse non lo sarà mai..."

Rivelati in anteprima nella sede della Lloyd Pharma di Londra i risultati positivi dei test di un trattamento ad uso topico formulato per ritardare l’eiaculazione. Le partners degli uomini trattati con la sostanza hanno rivelato un agevolato appagamento in virtù del prolungato rapporto sessuale ed è emerso che, quando hanno raggiunto l’orgasmo, è stato prima o simultaneamente al proprio partner. La sostanza con una sola somministrazione glandolare precoito, attenua con effetto immediato la percezione degli stimoli somatosensoriali che si ingenerano durante il rapporto sessuale favorendo il prolungamento della durata del rapporto.
Questi i toni trionfalistici di un annuncio pubblicitario letto ieri su Repubblica.
Cioè, fatemi capire, io dovrei spalmarmi un unguento gelatinoso che praticamente mi anestetizza l’unica parte sensibile che uomo abbia mai posseduto (e questo post ne è un vivido esempio) a partire da nonno-Adamo fino ai giorni nostri (fatto salvo il neurone-football, sia pure maturato qualche secolo dopo) e rischiare di trasformare Topo Gigio in una sorta di peperone rossastro con sindrome da sfregamento, solo ed unicamente per favorire un godimento conto terzi? Dico e questa sarebbe una bella notizia?
Ma a questo punto evviva i vecchi naturali ed efficaci metodi della nonna (e del nonno). Certo, non è il massimo della vita, mentre si da fiato alle trombe, divagare in fantasiose immagini quali il Commercialista che ti spiega il 740 (facendo attenzione a non spostare l’attenzione sulla scrivania di fianco, l’immagine della segretaria in mini potrebbe esserti fatale) o il tuo vicino di casa con la brucellosi, ma è sempre meglio cercare attraverso la propria volontà di fingersi uno di passaggio piuttosto che dover cercare di convincersi di non esserlo. Invece con il pubblicizzato unguento è come se dovendo andare a cena da Vissani passaste prima dal dentista a farvi anestetizzare.
Ce l’ho io invece una bella proposta per le case farmaceutiche: perché non inventate un bell’unguento per anticipare l’orgasmo femminile? Già solo io ne ordinerei sei casse. Vuoi mettere la soddisfazione da millenni agognata di fare il faccino compunto e poter finalmente profferire l’infame frase: “Tutto qui? Già finito? E io?” .

(Jaenada)

Modeste aspirazioni per un futuro sostenibile

2009-12-05T02:06:00.000+01:00

Al voto, al voto

2009-11-27T00:36:00.005+01:00

Dio e la figa

Dio e la figa. Due tematiche così apparentemente distanti e invece così intimamente correllate. Il sacro ed il profano (l’assunto in base al quale il sacro sia il Dio e il profano la figa è poi cosa tutta da verificare. Del resto ci si può inginocchiare sia dinnanzi all’Uno che all’Altra riuscendo però nel contempo a profanare il primo e a consacrarsi alla seconda).
Per ciò che mi riguarda ho attraversato momenti in cui mi sono apparse entità sconosciute e infrequentate sia l'Uno che l'Altra.
Altri momenti in cui li ho addirittura confusi in un unica entità venerabile. Altri ancora in cui ho inteso l'apparizione dell'Una come testimonianza certa dell'esistenza dell'Altro.
Come disse, con linearità piuttosto maschile, la spudorata Mae West (o era forse Paolina Bonaparte?) : “ Non è il cazzo che mi annoia, ma quello che c’è intorno ”. Per cui diciamolo con franchezza, se per il genere umano Dio è il rifugio in cui trovare un senso ad un esistenza che al senso sfugge , la figa, e solo quella, per gli uomini non è altro che il tiepido anfratto da conquistare a suggello della propria realizzazione di identità (che è comunque pur sempre il raggiungimento di un senso).
L’input primordiale che vuole la sopravvivenza della specie al di sopra di ogni cosa ha marchiato la donna con l’istinto materno e l’uomo con quella sottile vocina di sottofondo che quasi cronicamente (da alcuni studi pare scansionata in un lasso temporale a frequenza di circa sette secondi) ricorda al malcapitato quale sia la sua reale funzione sulla terra e a quale obbligo oserei dire morale ha il dovere di sottoporsi: farsela dare. Ecco che allora parte quello stucchevole minuetto fatto di toraci gonfi e sensibilità simulate, di affabulazioni ammalianti e condivisioni fasulle teso esclusivamente all’agognata cessione temporanea (anche se auspicabilmente ripetibile) del bene in oggetto . Il problema è che ormai il povero ometto, totalmente posseduto da questo mantra che gli intima ossessivamente di far convergere tutto se stesso verso il raggiungimento del “bene”, quando lo ottiene, del “bene” non sa che farsene. Non nel senso della gestione e dell’utilizzo tecnico (in quello, se non altro, fa gioco la lunga ed assidua premeditazione) ma dal punto di vista, appunto, del Senso. Può una storia, un identità, un’energia vitale risolversi nell’amministrazione temporanea di un antro umidiccio e plissettato? Può un’Entità umana dotata di ratio, coscienza del proprio essere, amor proprio, orgoglio (che come dice Natoli “ è un atto di giustizia verso di Se ”) farsi inghiottire da un Gorgo oscuro per poi farsi risputare esausto d’energia e svuotato dell’Anima?
Ed ecco quindi il ritorno a Dio.
Ho deciso, faccio voto di castità. Sfuggo al gorgo e mi fiondo sull’Infinito.
Detentrici del “bene”, da oggi proseguite pure senza di me.
Buona fortuna.

(Jaenada)

Ipotesi di reato

2009-11-24T22:10:00.004+01:00

Sì. Detta così l'ispirazione:
la mia libera fantasia s'appiglia
sempre a quei luoghi dov'è umiliazione,
dov'è sporcizia e tenebra e indigenza.
Laggiù, laggiù, con più umiltà, più in basso,
di là si scorge meglio un altro mondo...
Hai mai visto i bambini a Parigi
o sul ponte i poveri d'inverno?
Dischiudi gli occhi, schiudili al più presto
sul fittissimo orrore della vita,
prima che un grande nubifragio
spazzi tutto quello che c'è nella tua patria,
lascia maturare il giusto sdegno,
prepara al lavoro le braccia...
E se non puoi, fa sì che in te si accumuli
e divampi il fastidio e la mestizia...
Ma di questo vivere mendace
cancella l'untuoso rossetto
e, come talpa timida, nasconditi
sotto terra alla luce ed impietrisci,
tutta la vita odiando con ferocia
e tenendo in dispregio questo mondo,
e, anche se tu non veda l'avvenire,
dicendo no alle cose del presente!

(Aleksander Blok)

Quando avevo un sogno d'amore

2009-11-16T17:16:00.003+01:00

Quando avevo un sogno d’amore
L’aria era tersa
La notte eterna.
Tra le mani una spada
Negli occhi un fremito.

Quando avevo un sogno d’amore
ero il Principe Miskin
Anna Karenina
Paolo e Francesca
Giuseppe e Maria.

Quando avevo un sogno d'amore
Il sonno era vita
L’incombenza trepida attesa
La morte poesia.

(Jaenada)

Il coito breve

2009-11-13T13:21:00.005+01:00

Dopo la legge cosiddetta del "processo breve" che estingue il processo (e quindi anche gli eventuali reati) nel caso in cui ognuno dei tre gradi di giudizio superi i due anni di durata ciascuno o i sei anni totali, sono allo studio del governo altri progetti di legge che seguono la stessa linea ispiratrice:

La malattia breve

In considerazione delle lunghissime terapie che vengono ad oggi praticate per alcune patologie, il Governo, per evitare atroci e prolungate sofferenze ai pazienti, ha deciso di intervenire con un decreto ad hoc che prevede che qualora dopo sei mesi di terapia non sia stata debellata la malattia si provvederà all'estinzione. Del paziente.

Brunetta ha spiegato: "A differenza della Sinistra che fa solo chiacchiere, abbiamo finalmente posto fine alle inaccettabili sofferenze dei cittadini-pazienti che sono costretti a subire lungaggini inaccettabili a causa di medici e farmaci fannulloni".

Lo scudetto breve

In considerazione del fatto che negli ultimi quattro anni l'Inter ha vinto lo scudetto con corsa solitaria e spesso in netto anticipo rispetto alla fine del Campionato, il Governo ha emanato un provvedimento in base al quale se nelle prossime 5 giornate di campionato le squadre inseguitrici non riusciranno a raggiungerla, la compagine nerazzurra sarà proclamata vincitrice del Campionato con notevole risparmio di tempo e di risorse. Un emendamento presentato dall' avvocato Ghedini ha però escluso dal provvedimento le squadre giudicate di particolare interesse sociale.Il Milan.

Il coito breve

E' forse il decreto di cui si sentiva minore urgenza,vista la già particolare efficacia di cui "gode" l'istituto, ma le riforme vanno eseguite in base alla stessa linea ispiratrice e in maniera organica. Poichè spesso una delle due parti è costretta a faticosissime ed estenuanti lungaggini per portare a compimento il coito con soddisfazione generale e non solo individuale, con questo provvedimento qualora il rapporto giuridico non arrivi ad un armonioso compimento nell'ambito dei tre minuti (stesure preliminari comprese) il rapporto si riterrà estinto. A differenza del passato, inoltre, non sarà possibile fare ricorso a seconde o terze sedute (Appello e Cassazione) per il ristabilimento della equità tra le parti.

Da rilevare in Consiglio dei Ministri il voto contrario delle Ministre Carfagna e Gelmini.

(Jaenada)

Ho fatto un sogno

2009-11-09T01:25:00.001+01:00

Un qualsiasi Lunedì di Novembre nella bassa Modenese.

Ri-versi sulla nuda terra

2009-11-05T23:04:00.004+01:00

"Passo in mezzo agli uomini come in mezzo a frammenti di avvenire: di quell' avvenire che io contemplo. E il senso di tutto il mio operare è che io immagini come un poeta, e ricomponga in Uno ciò che è frammento ed enigma e orrida casualità. E come potrei sopportare di essere uomo, se l'uomo non fosse anche poeta, e solutore di enigmi e redentore della casualità?".

(F.Nietzsche, Così parlò Zarathustra)

I dolori sono ignoti,

l'amore non si impara,

l'ingiunzione che ci chiama ad entrare nella morte

rimane oscura.

Solo il canto sulla terra

consacra e celebra.

(R.M. Rilke)

Un giorno triste

2009-10-31T22:57:00.003+01:00

Oggi è un giorno triste.

Oggi è uno di quei giorni in cui la caducità delle situazioni e dei sentimenti si manifesta in tutta la sua effimera natura.

E come in uno “spleen”, “la speranza s’abbatte, vinta, e l’angoscia pienta su di noi il suo vessillo nero”.

Un giorno in cui anche insulse canzonette melense acquistano consistenza ,dignità e forza evocativa (“passerotto non andare via….”).

Uno di quei momenti in cui capisci che l’abitudine, la frequentazione assidua, la presenza costante, lega a Te le persone molto più di quanto potessi immaginare.

Uno di quei giorni in cui ti penti amaramente di aver dato sfogo, talvolta anche dandogli coloriture ai limiti del trivio, alla tua solenne irritazione.

Spero che l’abbraccio di Pierferdi possa donarti più calore di quanto siamo stati in grado di offrirti noi.

Consentimi però, almeno nel momento del commiato, di cercare , sia pur in minima parte, di dare finalmente voce ai miei sentimenti più profondi :

“A’ Rutè, ma vattela a piglià……”.

Un filo tra le lame

2009-10-16T12:11:00.004+02:00

Il funambolo

Ho fremiti di pura esaltazione
dinnanzi allo spettacolo del mondo.
Ma forze oscure mi distolgono,
come un bimbo
strappato alla stanza dei giochi
da una matrigna isterica.
E so per certo dov'è il bello,
ma ignoro cosa sia il vero.

Come un goffo funambolo
passeggio beato
su un filo
tra le nuvole.
Sotto di me
gorghi e crepacci
dentro cui l'angoscia
ha piantato le sue lame affilate.
E so per certo cos'è il tetro,
ma ignoro cosa sia il vero.

E come per Soares
tutto si mescola in me:
in uno spazio falso
fra ciò che sono stato
e ciò che sono.

(Jaenada)

Message in a bottle

2009-10-10T10:17:00.005+02:00

11 Settembre 2001. Una storia da riscrivere?

Per carattere e formazione sono poco incline alle suggestioni, alla dietrologia, al paventare complotti e cospirazioni. Circa tre anni fa, però, navigando nella rete mi sono imbattuto per caso in un documentario-inchiesta dal titolo: "9-11 In the plane site" (http://www.youtube.com/watch?v=O8QHIqWK5kg) e subito dopo in un filmato dove il suo ideatore parlava in una sala cinematografica dinnanzi a un pubblico formato da alcuni familiari delle vittime degli attentati dell'11 Settembre che avevano manifestato non pochi dubbi sulla versione ufficiale fornita dal governo americano e che avevano, in taluni casi, anche rininciato all'indennizzo che era stato loro attribuito.

All'inizio, come ovvio e naturale, lo scetticismo era dal mio punto di vista estremamente prevalente, ma man mano che guardavo questi filmati mi appariva sempre più chiaro che di tutto si trattasse tranne che di farneticazioni. Ma anche dinnanzi alla evidenza della sensatezza delle obiezioni che gli autori muovevano alla ricostruzione dei fatti promulgata urbi et orbi dalla commissione di inchiesta ufficiale sull'11 Settembre, mi sembrava improponibile l'eventualità che emergeva con prepotenza dalla visione dei filmati e delle testimonianze del filmato in oggetto: e cioè che gli accadimenti verificatisi in quella giornata drammatica fossero stati in qualche modo avallati, favoriti o addirittura organizzati da alcuni componenti dell'Amministrazione Bush e dai servizi segreti americani. Finchè non ho scoperto che,molti anni addietro, nel 1962 per l'esattezza, la Cia aveva già concepito e approntato un piano che prevedeva l'utilizzo di droni (aerei telecomandati) fatti passare per aerei commerciali carichi di cittadini americani e abbattuti per poi far ricadere la responsabilità delle morti su Cuba (il nemico del momento). Questo piano non è un ipotesi o una indiscrezione, ma un documento ufficiale della Cia desecretato da qualche anno e oggi assolutamente pubblico (si guardi: http://www.youtube.com/watch?v=roHnV075Av0 o si legga il documento ufficiale: http://it.wikipedia.org/wiki/File:NorthwoodsMemorandum.jpg ). Il piano fu rifiutato all'epoca da Kennedy che rimosse il Capo di Stato Maggiore dell'Esercito.

Da quel momento ho cominciato ad appassionarmi alla vicenda e ho scovato una serie di filmati, inchieste, film, documentari che hanno aumentato non poco le mie inquietudini. Al termine di queste "visioni" la si può pensare in mille modi, ma chiunque conservi un minimo di buona fede non può non ricavarne quantomeno qualche dubbio inquietante.

Se siete interessati vi consiglio la visione di : "Zero" film Italiano di Giulietto Chiesa con la partecipazione di Dario Fo (http://www.youtube.com/watch?v=RkOZoLe9AyQ)

"La vera faccia dell'altra medaglia" inchiesta americana ma doppiata in italiano (http://www.youtube.com/watch?v=bU0sKUHgo_Y)

"September clues" con sottotitoli in italiano, (http://www.youtube.com/watch?v=e4VXNmqT1PQ) che avanza ipotesi (tecnicamente documentatissime) a dir poco sconvolgenti e incredibili ma con evidenze difficilmente liquidabili in modo sbrigativo.

La dichiarazioni del Prof. Fetzer dell'Università del Minnesota in diretta televisiva su Fox News ( http://www.youtube.com/watch?v=EZdDfwfSvPk )

Mala tempora currunt

2009-10-02T20:49:00.001+02:00

Un uomo di nome Tempo

"Non so cos'è il tempo. Non so quale è la sua vera misura, ammesso che ne abbia una. So che la misura dell'orologio è falsa: divide il tempo in modo spaziale, dal di fuori. Quella delle emozioni è falsa anch'essa, lo so: non divide il tempo, ma la sensazione di esso. La misura dei sogni è sbagliata; li sfioriamo col tempo, a volte lungamente, altre volte in fretta, e ciò che viviamo è frettoloso o lento secondo un decorso di cui ignoro la natura. A volte ho l'impressione che tutto sia falso, e che il tempo non sia altro che una cornice per inquadrare ciò che gli è estraneo. Quando ripenso al mio passato, i tempi sono disposti in livelli e piani assurdi, e io, in un certo giorno del mio solenne quindicesimo anno d'età, sono più giovane di quando ero bambino seduto fra i giocattoli. La coscienza mi si confonde se penso a queste cose. So che c'è un errore, ma non so dove. E' come se assistessi a un numero di illusionismo durante il quale so di essere ingannato,ma non capisco la tecnica e la meccanica dell'inganno.
E mi vengono pensieri assurdi che tuttavia non riesco a considerare totalmente assurdi. Mi domando se un uomo che medita lentamente dentro un'automobile che corre in fretta, mi domando se costui sta andando in fretta o lentamente. Mi domando se è uguale l'identica velocità con cui cadono in mare il suicida e colui che ha perso l'equilibrio sulla litoranea. Mi domando se saranno veramente sincronici i movimenti (che occupano lo stesso tempo) di fumare una sigaretta, di scrivere questo testo e di pensare in modo impreciso.
Ma cosa è mai questo che ci misura senza misura e ci uccide senza essere? Ed è in questi momenti in cui non so nemmeno se il tempo esiste, che lo sento come se fosse una persona, e ho voglia di dormire".

(Fernando Pessoa)

Merda d'artista

2009-09-30T23:00:00.004+02:00

Il fatto che nessuno ti capisca, non vuol dire per forza che tu sia un artista!

"Leo aveva lo studio in un garage di Montparnasse, dove lavorava ai suoi immani trittici mischiando colori in grandi secchi, e poi applicandoli sulla tela con uno strofinaccio da cucina. A volte lo faceva mulinare sopra la testa, poi arretrava di qualche passo e lo lanciava. Un giorno che ero passato da lui a farmi una canna me lo porse.
- "Dai, prova tu".
- "Dici sul serio?".
- "Perchè no?".
Però, chi l'avrebbe mai detto che quarant'anni dopo gli obbrobri di Leo sarebbero stati esposti alla Tate, al Gugghenheim, al MOMA, alla National Gallery di Washington, e contesi all'asta da piazzisti di titoli ad alto rischio e speculatori vari. (...) Oggi le modelle famose si accalcano davanti alla villa di Leo a Long Island contendendosi il privilegio di offrirgli quei peli pubici che poi, insieme a vetrini raccolti sulla spiaggia, lische di pesce, bucce di salame e unghie tagliate, andranno a finire nei suoi quadri".
(M.Richler,La versione di Barney)

L'arte è un appello al quale molti rispondono senza essere chiamati.
(L.Longanesi)

"Se vedete un'opera d'arte contemporanea e vi sembra una cagata, è una cagata."
(V.Sgarbi)

Economia floreale

2009-09-25T22:24:00.000+02:00

Cani ariani

I cani stranieri sono una vera piaga sociale. Si introducono subdolamente in Italia (infatti non utilizzano barconi da poter respingere o ancora meglio da poter affondare), ci rubano e violentano le nostre cagnette, sono particolarmente mordaci e ricevono assistenza, sussidi e cuccie popolari (nelle graduatorie sono sempre favoriti grazie alle abbondanti cucciolate) a danno dei cani nostrani che qui sono nati e che qui pagano le tasse. Non hanno nessuna voglia di lavorare (se gli lanciate un osso col piffero che ve lo riportano se non gli mollate almeno 10 euro l'ora più i contributi), non intendono assolutamente integrarsi (molti di loro non sanno neanche abbaiare in italiano) e contrariamente ai nostri (che tanto per fare solo un esempio hanno inventato la gloriosa Treccani) hanno gravi deficit culturali. Inoltre, da una recente statistica è emerso chiaramente che l'80 % dei cani reclusi nei canili sono extracomunitari poichè dediti soprattutto allo spaccio di crocchette allucinogene (soprattutto i levrieri afghani) e ai furti di ossa di bistecca nelle proprietà private (i pastori albanesi).

Jaenada

La filosofia della lumaca e la morale del Cavaliere nero.

2009-09-23T23:05:00.001+02:00

Sinergie

2009-09-21T20:06:00.004+02:00

Le salaci avventure del bambino G. - Parte Seconda

Il bambino G., io, il vialetto di casa ( ormai trasformato dal bambino G. in un check point militarizzato )

G. : Posso farti una domanda?

Io : (Ahia!....)....Si, dimmi...

G. : Ce l'hai ancora il gatto?

Io : Ehm...si, però è una gatta.

G. : Lo posso vedere ?

Io : (LA......LA posso vedere?) Si, certo.Vieni pure.

Apro la porta di casa. Clio, contrariamente al solito, sporge solo la testolina, mantenendo le zampette ben salde all'interno dei suoi appartamenti. Ah, la mia fidanzata. Sempre stata più intelligente di me.

G. : (Vedendo le vaschette di cibo e acqua) Cosa mangia?

Io : Croccantini, scatolette, merluzzo, tonno.......

G. : E la Coca Cola la beve?

Io : (Ahahah....e tu saresti quello che voleva insegnarmi come si sta al mondo?) Ma no, beve solo acqua.

G. : Quanti anni ha?

Io : Diciannove.

G. : Diciannoveeeee?.......Quando muore ne prendi un'altro?

Io : ( Dì solo un'altra parola, piccolo menagramo della porta accanto, e tempo due giorni che il plastico di casa mia farà bella mostra nello studio di "Porta a Porta") .........

Forse dovrei dirgli che se continua a stringerle la testolina così, Clio si innervosisce.

G. : Ahiaaaaaaa!

Che vuoi farci, piccolo? Sto invecchiando. I tempi che intercorrono tra il pensiero e l'azione non sono più quelli di un tempo.

Il bambino G. si avvia, imbronciato e con i segni dei dentini di Clio sulla manina, verso la porta. Lo accompagno.

Io : Torna quando vuoiii.......

Chiudo la porta alle mie spalle. Tra me e Clio sguardi d'intesa. Nessun bambino cattivo tornerà più a disturbare il nostro idillio.

(Jaenada)

Mondi perduti

2009-09-19T00:19:00.000+02:00

"Tre cose mi son di grado......"

Il mio mondo comincia a perdere pezzi. C’è un momento nella vita in cui si comincia a fare i conti con la morte. Il fine vita cessa di essere un pensiero più o meno presente nel corso della nostra esistenza per divenire una realtà con cui si è costretti a confrontarsi. Platone diceva che in fondo la morte non ci riguarda: “Quando ci siamo noi non c’è lei e quando c’è lei non ci siamo noi” ed è difficile dargli torto. In realtà per chi come me ritiene che, con ogni probabilità, oltre la vita regni il nulla, non si muore a se stessi ma si muore agli altri. La mancanza di vita è cosa che finisce per competere esclusivamente a chi resta.
Qualche giorno fa è morto a me Salvatore, alias O’ Professore B.. La notizia mi è stata data da un mio carissimo amico, che mi ha informato memore della mia particolare simpatia per questa persona che ormai non frequentavo più da quando dieci anni or sono ho lasciato la mia terra natia.
Salvatore era un personaggio straordinario. In verità non ho mai capito se fosse davvero, così come tutti lo chiamavano, un Professore. Viveva dando lezioni private a giovani studenti ma non ho mai saputo che insegnasse in una vera scuola. Del resto dalle mie parti un titolo onorifico o accademico non si nega a nessuno e il suo uso consueto rivolto ad una persona nulla dice sulla sua veridicità. E in fondo perché ostinarsi al pedissequo rispetto di una verità se ci si può gratuitamente e innocuamente beare di una gradevole menzogna?
Salvatore aveva una sessantina d’anni, alto, magrissimo, con capelli sottili come spaghetti che portava tutti rivolti verso un lato della fronte e la barba di un paio di giorni quasi costantemente sul volto. Aveva un incedere elegante, misurato, in perfetta armonia con il suo esprimersi forbito, aulico, benché sempre accompagnato da un tono assertivo e perentorio.
Ricordo la sera del 21 Marzo 1994, giorno in cui Berlusconi vinse le sue prime elezioni, e il clima di mestizia che avvolgeva tutti i presenti nel comitato elettorale dei Progressisti (la tristemente nota “gioiosa macchina da guerra” di Occhettiana memoria). La speranza della prima vittoria della Sinistra italiana nel dopoguerra era appena svanita sotto i colpi dei consensi della neonata Forza Italia. Sulla soglia del Comitato incrociai il Professore e mestamente mi rivolsi a lui: ” Professò, abbiamo perso anche stavolta !”. ” Carne avvezza al patir dolor non sente! ” mi rispose con il piglio ironico di chi ne ha subite tante ma che in fondo ha caro il suo torto. E subito dopo, riavendosi alla vista del sopraggiungere di panini e bevande che dovevano sostenerci nella lunga notte dello spoglio (si votava anche per il comune), sentenziò: “ Ora però orientiamoci verso i generi di conforto ”.
Come tutti gli esseri umani anche il Professore aveva le sue belle contraddizioni. Il suo eloquio, il suo idealismo, la spiccata e naturale inclinazione al bello e al giusto contrastavano con quella che era una sua vera e spesso insana passione: il gioco. Nel corso degli anni aveva frequentato ogni sorta di Casinò e ogni genere di bisca clandestina del circondario. Memorabili i racconti avventurosi che era capace di trarne. Una Domenica andammo a pranzo in una Osteria tipica dalle parti di Pompei e anche grazie ai favori del delizioso vino novello Salvatore ci intrattenne con anedotti vari il cui pensiero ancora mi sollazza. Come il racconto di quella notte in cui dopo aver perso una grossa somma cominciò a vagare disperato nella notte non sapendo dove sbattere la testa. All'approssimarsi delle prime luci dell'alba pensò bene di andare a citofonare a casa di Nicola, suo grande amico, cardiologo e futuro Sindaco del paese. Il dialogo che ne seguì, nella sua apparente scarnezza e brevità, cela un mondo intero.
Quattro del mattino:
N. : “Chi è?”
S. : “A che ora passa o’ primmo treno dà Circumvesuviana?” (paventando propositi suicidi)
N. : ( con estrema tranquillità e naturalezza) “Devi andare alla Ferrovia dello Stato. Prima delle 6 la Vesuviana non passa”.
……….
N. : “Ommo’ ‘e mmerda, quanto hai perso?”.
Oppure come quella volta in cui aveva preso a frequentare una bisca nel Salernitano. Una sera giunto dinnanzi a quest’appartamento utilizzato per contenere i tavoli da poker e posto al pian terreno nel bel mezzo di un cortile circondato da case vecchie e malandate, aveva notato sulla soglia d’ingresso un anomalo raggruppamento di persone vocianti. Giunto in prossimità chiese cosa fosse accaduto e un signore gli rispose: “ No niente, è successa “nà chiacchiera” ”. Al che Salvatore sporse la testa all’interno della casa e scorse sul pavimento della sala un signore che giaceva lungo disteso a terra e con un buco da arma da fuoco nel bel mezzo della fronte. In quel momento capì che forse era il caso di smetterla con certe frequentazioni.
Allora riconvertì la sua passione per il tavolo verde nelle più tranquille e confortevoli serate natalizie in cui giocavamo a fare i “grandi” con affollatissime tavolate di “Baccarà”. Ho ancora nella testa le sue parole pronunciate con piglio fermo e professionale come il più navigato dei croupier: “ Da un quattro, da un sei ”…” Il banco ha nove, il banco vince ”….. “ Non c’è tempo ”.
Ci fu un periodo in cui fittammo un appartamento facendo una colletta e che usavamo a mò di ritrovo. Una specie di circolo ricreativo privato che avevamo denominato: ” Il cenacolo ”. Insieme a noi, più giovani, vi avevano partecipato oltre a Salvatore, anche L’Ing. Umberto K. e Gigino M. altri due personaggi di notevolissimo rilievo ed entrambi purtroppo prematuramente scomparsi. Le serate trascorrevano piacevolmente cuocendo la pasta direttamente nel sugo di pomodoro invece che nell’acqua bollente e canticchiando vecchie canzoni napoletane quasi sussurrandole. C’era una cura dei rapporti, un clima di partecipazione, un piacere della compagnia e della conversazione che raramente ho ritrovato. Ma il vero pezzo forte erano le serate in cui si andava a cena tutti insieme in qualche trattoria tipica o in qualche osteria. Non a caso il motto di Salvatore, che aveva mutuato da Cecco Angiolieri, era : “ Tre cose mi son di grado: la donna, la taverna e il dado ”. Tra una parmigiana di melanzane e un piatto di salsicce e " friarielli " si discorreva passando con disinvoltura dalla dialettica Hegeliana al pettegolezzo politico paesano, dalla sconfitta di Corradino di Svevia nella battaglia di Tagliacozzo al culo tornito della cameriera, da Tacito e Terenzio al piede sinistro prensile di Maradona.

Oggi tutto ciò vive solo nei miei ricordi.
Eh, maledetta Natura, che tutto uccidi per poter continuare a vivere e per perpetuare all’infinito il tuo effimero splendore! Ancora Platone: ” Non è per Te che questa vita si svolge, ma sei tu piuttosto ad essere generato per la vita cosmica ” .
Addio Salvatore.

(Jaenada)

Ho scritto t'amo sulla sabbia

2009-09-15T21:51:00.000+02:00

Il mondo dell'ordinario dura una vita, quello del sogno pochi istanti. Ed e' per cercare di pareggiare i conti, che sfregiamo il reale tradendolo con la nostalgia di cio che non è.

(Jaenada)

Tutta colpa degli omegeneizzati

2009-09-09T21:58:00.000+02:00

Il motivatore

G., bambino, 9 anni, figlio di vicini di casa, gran faccia tosta, sulla sua bici rossa. Io, borse della spesa in mano. Vialetto che conduce al portone di casa.

G. : Posso farti una domanda?

Io : Dimmi.

G. : Dov'è tua moglie?

Io : ....ehm....quale moglie?

G. : Non ti sei sposato?

Io : ...No...(non negli ultimi 10 anni, almeno).

G. : Perchè?

Io : (Mò che cacchio gli devo rispondere a questo?).....mah, non saprei....

G. : Non hai trovato la donna giusta?

Io : (Ma dove vuole andare a parare stò quarto di uomo?)....eh....forse....

G. : Allora la devi cercare meglio. (E se ne va pedalando con aria soddisfatta)

Ma tu guarda a me stamattina che mi doveva capitare.

(Jaenada)

Il bello del brutto

2009-09-08T04:53:00.000+02:00

Foglie nel vento

Ognuno di noi ha le sue magagne. Devianze inconfessabili e recondite che scavano in chissà quale trauma infantile incastonato nelle oscure pieghe dell’oblio.
Io ho uno spiccato gusto per l’orrido. Alcune delle cose che mi repellono fortemente, irresistibilmente mi attraggono.
Ho una vera passione, per esempio, per i cantanti neomoledoci napoletani (quelli veri, non quell’ibrido di D’Alessio, che come tutti i mediocri sta nel bel mezzo tra il pulito e il sudicio. Nel limbo del nulla). Starei ore ad ascoltare quell’orribile coacervo di suoni gutturali , subcultura urbana, sentimentalismi senza sentimenti e grettezze intellettuali. Forse perché sento che benché la mia struttura pensante, il mio gusto estetico, la mia formazione culturale, distino mille miglia da questo fenomeno musicale e sociale in fondo c’è un humus che lo genera che è lo stesso in cui sono affondate anche parte delle mie radici. Ciò che detestiamo, che non riconosciamo come affine a noi, ma che appartiene comunque alla nostra storia individuale e collettiva, in qualche modo continua a far parte di noi e della nostra identità. E, come spesso accade, si può avere "nostalgia" anche delle cose più infami.
O forse, come scrive Pessoa: ”E’ curioso come la mia capacità di entusiasmo sia sollecitata spontaneamente da coloro che mi si oppongono per temperamento più che da coloro i quali appartengono alla mia specie spirituale (…) Più una persona è diversa da me e più mi sembra reale, poiché dipende meno dalla mia soggettività. Ed è per questo che l’oggetto del mio studio attento e costante è quella stessa umanità comune che disprezzo e dalla quale mi tengo lontano. La amo perché la odio. Mi piace vederla perché detesto sentirla”.
Questo meraviglioso video è una vera perla: “O’ Latitante”. Un must. Narra le dolorose vicende di un latitante, una figura (ma direi quasi una categoria dello spirito) pressoché poetica, romantica, costretto ad abbandonare casa ed affetti per un beffardo scherzo del destino che pone inspiegabilmente (infatti il perché non viene spiegato) la polizia al suo inseguimento, rendendolo vittima di oscure vessazioni atte a separarlo dalla sua addolorata e compita famigliola. Ma il nostro eroe, con sagacia e destrezza, riuscirà a scampare alla cattura e a proseguire nella sua perigliosa fuga. Perchè ”nù latitante nun tene cchiù nniente, nù latitante è na’ foglia int’ ’o viento......”.
Il confine che sapara il ributtante dal sublime è molto più sottile di quello che usiamo raccontarci.

(Jaenada)

Rifrangenze

2009-09-05T20:29:00.000+02:00

Ha indossato la camicia, ha preso l'ombrello
non ha detto parola
nemmeno io.

Dopo che se n'è andato
sono rimasta innanzi allo specchio
ho estratto la lingua
per vedere se erano rimaste impigliate delle parole.
Purtroppo ho visto solo muscoli e vene.

Ho ritirato la lingua
sono scoppiata a ridere
la risata non è una parola - poi ho infranto lo specchio.

Da quel momento
ho continuato a infrangere specchi
invano
cercandone uno
che non riflettesse
più, uno specchio
che infrangesse me.

( A'isha Arna'ut)

Parole al vento

2009-09-01T21:18:00.000+02:00

Quanno parlo cu te

A parlà c' 'a luna e 'o sole
songo buone tutte quante:
nnanz' 'a luna tu te ncante
e te miette a ragiunà.

Spicialmente 'a luna chiena
me risponne a tuono, a ssisco,
e me dice: "Te capisco,
saccio che hè voluto dì".

Nnanze a te pure me ncanto,
tu però, quanno me siente,
nun capisce 'o riesto 'e niente!
Ma sta luna , fusse tu?

(E.De Filippo)

( ncante: incanti; chiena: piena; a ssisco: a fischio cioè a proposito; saccio: so ; 'o riesto 'e niente: proprio niente. )

Dipendenze patologiche

2009-08-27T22:20:00.000+02:00

The ecstasy of gold

Io mi drogo. Ma non sempre della stessa sostanza. Quella varia a seconda dei periodi, più o meno brevi, che si sono susseguiti nel corso degli anni. Quando lo faccio però, la cosa assume sempre dimensioni maniaco-ossessive, fino a sfociare successivamente verso i limiti estremi della bulimia. In questo periodo, per esempio, mi faccio di “pesto alla Genovese”. Ne ho scovato uno dop, artigianale, che è una vera bomba. Costicchia un po’, però è puro, finissimo. Nulla a che vedere con quella robaccia di produzione industriale, tagliata male da pusher senza scrupoli, magari con il borotalco o la polvere di marmo. Quando me lo inietto, ormai quotidianamente da un mesetto a questa parte, laccio emostatico, cucchiaino e fiammella alla mano, sembro Bob De Niro nella fumeria d’oppio di “C’era una volta in America”. Dopo l’assunzione, infatti, mi sdraio sul lettino e comincia il trip. Sento il profumo dei limoni di Sorrento, il cinguettar di usignoli dal virtuoso canto, la voce di una giovane donna che mi sussurra "che gran pezzo di maschione che sei, mi hai sfinita" ; vedo i festeggiamenti per il terzo scudetto del Napoli, la testa di Berlusconi in un piatto a mò di San Giovanni Decollato, Calderoli sodomizzato da corpulenti Mandinghi e altre piacevolezze del genere.
Le violente e periodiche dipendenze però non si manifestano solo attraverso il cibo, ma anche per mezzo di film, brani musicali, romanzi o poesie. Ingurgito, assaporo, scruto, ascolto, introietto con cadenza oraria, giornaliera, settimanale, fino alla saturazione.
C’è stato un periodo, tanto tempo fa, in cui mi “facevo” con questa scena de “Il buono, il brutto e il cattivo” in cui Eli Wallach (il brutto) dopo inenarrabili peripezie trovava, finalmente, il cimitero sotto una cui tomba era stato seppellito un ricchissimo tesoro. Questa scena, oltre a essere cinematograficamente girata in modo magistrale e ad essere accompagnata, con mirabile sincronia tra suono e immagini, da una delle più belle musiche di Ennio Morricone (andrebbe però vista su uno schermo gigante corredato di un bel dolby surround) mi ha sempre trasmesso quel senso di "libera espansione del proprio essere" che precede l’agognato momento di una presagita, attesa e ormai imminente felicità. Anche perché il vero attimo in cui si assapora la felicità è proprio quello che immediatamente la precede, mentre nell'esatto istante in cui ci sentiamo felici in realtà la felicità sta già cominciando a deteriorarsi, vetta troppo alta per i nostri piccoli polmoni. Eli Wallach verificherà ben presto che la tomba di Arch Stanton, sotto cui crede essere sepolto il tesoro, oltre ad essere la tomba sbagliata è anche la metafora della inesorabile caduta che sempre segue il momento dell’estasi.

(Jaenada)

Che rumore fa la felicità?

2009-08-25T04:27:00.000+02:00

Siamo lieti di comunicarvi che dopo la pausa estiva riprenderanno i periodici corsi, seminari e convegni organizzati da questo blog. Le iscrizioni sono aperte.

- Il ruolo del monossido di carbonio nel superamento, definitivo, delle grandi delusioni amorose.

- Come comprendere a pieno i concetti di bellezza, grazia e flessuosità pur senza aver mai frequentato Clio. (Il corso consiste nella visione di filmati ritraenti Clio).

- L’uso della fellatio come strumento semplice ed efficace per la manipolazione e per l'assoggettamento senza riserve della volontà maschile.

- Oltre i limiti umani. Come dare un calcio in bocca a un leghista e riuscire a sentirsi in colpa.

- (Riservato esclusivamente ai Napoletani) – Seminario atto al disvelamento della reale funzione dei graziosi lampioncini ornamentali a tre colori posti agli incroci delle strade urbane ed extraurbane.

- La "pezzogna all’acqua pazza" e gli inequivocabili segni dell’esistenza del Divino.

- Affinità e divergenze tra il reato di cui all’Art. 640/bis del Codice Penale (“truffa aggravata e continuata”) e la favolosa esperienza del Grande Amore.

- “Che rumore fa la felicità?”. L’aerofagia come opportunità di benessere.

(Jaenada)

L'assenza

2009-08-21T22:08:00.000+02:00

Sarai distante o sarai vicino?
Sarai più vecchio o più ragazzino?
Starai contento o proverai dolore?
Starai più al freddo o starai più al sole?
Conosco un posto dove puoi tornare
conosco un cuore dove attraccare
Se chiamo forte potrai sentire
se credi agli occhi potrai vedere
c'è un desiderio da attraversare
e un magro sogno da decifrare
Conosco un posto dove puoi tornare
conosco un cuore dove attraccare
Piovono petali di girasole
sulla ferocia dell'assenza
la solitudine non ha odore
ed il coraggio è un'antica danza
Tu segui i passi di questo aspettare
tu segui il senso del tuo cercare
C'è solo un posto dove puoi tornare
c'è solo un cuore dove puoi stare.

"Non è tanto il caldo, quanto l'umidità..."

2009-08-18T09:13:00.000+02:00

C'era una volta....

Tra l’Alsazia e l’Occitania vi era un Regno su cui governava Re Marcovaldo da Afragola. Sua Maestà detestava in modo viscerale luoghi comuni e stereotipi. Diede allora vita ad uno speciale Dipartimento del Ministero degli Interni il cui compito era quello di stanare gli spacciatori di luoghi comuni e assicurarli alla giustizia. Grazie a un complesso meccanismo fatto di cimici, telecamere a circuito chiuso, microchip ultra tecnologici e ad agenti dei servizi segreti super addestrati all’uopo e al cui cospetto il Mossad pareva essere una combriccola di boys scout alle prese con una caccia al tesoro, il Dipartimento “per la lotta al luogo comune” riusciva quasi in tempo reale a scovare coloro che superavano il limite massimo consentito per legge di “stereotipi, frasi fatte e luoghi comuni in genere”. Il limite fissato dalla Costituzione era di due “boiate” a testa nel corso delle 24 ore, superate le quali si veniva sottoposti a punizioni e vessazioni della peggior specie.
Rimase famoso per tempestività e clamore il caso, inserito nella sottocategoria: "Hai fatto la scoperta!", di un emerito medico che in TV dispensava consigli su come difendersi dalla canicola agostana. Il “luminare” si giocò il bonus nel breve volgere di pochi secondi. Dopo aver asserito che fosse bene “indossare abiti leggeri” e “evitare che anziani e bambini uscissero di casa nelle ore più calde”, non fece in tempo a terminare la frase successiva (“è consigliabile bere molta acqua”) che due agenti del Dipartimento piombarono nello studio televisivo e lo prelevarono a viva forza davanti alle telecamere ancora accese. Il malcapitato fu portato manu militari, alle 2 del pomeriggio e sotto il sole a picco, in un piazzale in pietra lavica, chiuso in una Smart nera con sedili in pelle e costretto a ingurgitare sei pignatte sei di “facioli chè ‘e cotiche”.
Del resto la lotta al “luogo comune” ebbe un impatto devastante sulla società civile. Nel breve volgere di qualche mese intere categorie di cittadini vennero decimate. Barbieri, giornalisti sportivi, aderenti a movimenti politici secessionisti, baristi, presidenti e soci dei Rotary e dei Lion's, subirono deportazioni quasi di massa. Le sale d’attesa di medici e dentisti divennero terreni desertificati in cui più nessuno si azzardava a metter piede. Ai funerali venivano accuratamente evitate riflessioni sul senso della vita e sul carattere del defunto. I dialoghi sulla situazione meterologica aborriti al pari di un adescamento pedofilo. Cominciarono anche a diffondersi tetre leggende metropolitane, come quella che narrava di un centro estetico molto fashion dove gli agenti del Dipartimento avevano fatto irruzione nel bel mezzo di una discussione che svariava dal carattere vessatorio della tassazione sui lavoratori autonomi ai presunti privilegi riservati agli stranieri clandestini, e in cui gli astanti, a mò di espiazione, erano stati rinchiusi dagli agenti del Dipartimento negli involucri delle lampade abbronzanti, fino al loro totale incenerimento.

Re Marcovaldo fece poi introdurre nel codice di procedura penale il reato di “cazzata semplice”, con pena prevista dai 3 ai 6 mesi di reclusione; e il reato di “cazzata atomica”, con una pena che partiva dagli 8 mesi di carcere fino a giungere, per i casi particolarmente gravi, alla condanna a morte. In verità però, nel corso del regno di Marcovaldo, si procedette ad una sola esecuzione capitale. Essa fu comminata ai danni di un tale che nel corso di una discussione ebbe ad affermare, da sobrio, che Cristiano Ronaldo era più forte di Maradona. Costui dopo l’iniezione letale venne incaprettato e seppellito in un cimitero sconsacrato. Eh beh, quando è troppo è troppo.

(Jaenada)

Masturbatio benevolentia

2009-08-15T03:15:00.000+02:00

- Perchè condannare la masturbazione? In fondo è fare del sesso con qualcuno che stimate veramente.

- Avevo un pastore tedesco che a furia di masturbarsi è diventato un cane per ciechi.

- Sono un medico. Tengo un corso sulla masturbazione e ora devo proprio andare, non vorrei che cominciassero senza di me.

- Devo smetterla di masturbarmi. Mi chiedo perchè non riesca ad essermi soltanto amico?.

- Ero correntista della "Banca del Seme". Ma poi ho dilapidato tutti i liquidi facendomi prendere la mano.

Tra sesso e castità

2009-08-06T06:53:00.000+02:00

L'incartato

Ho strappato lembi di pelle ai miei desideri
e lasciato appiccicate alla mia lingua
parole tramortite da un pudore invalidante.
L’impossibile equilibrio tra istinto e strategia
naufraga dolente in un altalena di schizofrenie.

Intorno a me
ovvietà
sgorgano copiose
come ruscelli di montagna:
ora formano pantani torbidi e melmosi,
ora invece rinfrescano percorsi problematici.
E come un fabbro invasato
cerco di divellere dai cardini
porte spalancate.

(Jaenada)

2009-07-30T18:17:00.000+02:00

"L'angoscia della vita è questa rotaia che le nostre decisioni ci mettono sotto le ruote"

(C.Pavese)

Outing

2009-07-27T08:05:00.000+02:00

A fare la calza!

Dopo aver dimostrato a me stesso e a voi tutti di riuscire a guadagnarmi capziosamente stima e fiducia esprimendo ciò che non sono (il perverso piacere della dissimulazione e dell'infingimento) posso ora finalmente mostrarmi attraverso la mia indole naturale: misogina, razzista, reazionaria.
Dopo le donne al volante ("pericolo costante". Ah,la vecchia infallibile saggezza popolare) si preannunciano post su extracomunitari che delinquono, meridionali che mafioseggiano, neri che maleodorano e comunisti che si nutrono di infanti.
Causa evidenti pericoli di ritorsioni domestiche cruente, si rimanda a data da destinarsi il post sui gatti neri che portano sfiga.
Perchè che misogino, razzista, reazionario sarei se non fossi anche un pò vigliacco?

(Jaenada)

Cento di questi giorni

2009-07-23T09:48:00.000+02:00

Happy Birthday

Oggi ricorre il mio genetliaco.
Però non chiedetemi l'età, non amo essere messo nelle condizioni di dover mentire. O almeno lasciatemi un attimo per stabilirne una di ragionevole e che una volta nominata non mi lasci senza fiato.
Per l'occasione sono gradite dichiarazioni d'amore, panegirici apologetici, divinizzazioni e slanci ormonali. A tal proposito tengo a precisare che chiunque volesse offrirmi il proprio corpo come dono di compleanno deve sapere che io, per attitudine congenita, riesco a fondermi corporalmente solo con le membra della donna che amo.
Tenuto però conto dell'eccezionalità dell'evento e data la mia sconfinata capacità di produrre sentimenti, non dispero, entro la mezzanotte, di riuscire ad innamorarmi di voi tutte.
Se, altresì, voleste farmi dono solo di un semplice pensiero, sappiate che va benissimo lo stesso. Anzi, per certi versi sarebbe persino meglio poichè, per dirla con Woody Allen, comincio ad approssimarmi, oggi più di ieri, a "quell'età in cui se una ragazza mi dice di no, gliene sono profondamente grato".

Viva Jaenada. Viva l'Italia.

Nothing changes on new year's day

2009-07-22T09:06:00.000+02:00

Nothing changes on new year's day

Sono passati più di venti anni dalla prima volta che ho ascoltato questa canzone, ma ogni volta che la riascolto mi emoziona (o come dice un commentatore su youtube, evidentemente con le mie stesse origini, ”me vene o’ friddo n’cuollo”). Certo, la canzone è bella, trasuda trepidante rock’n roll, la voce di Bono è magica e l’assolo di chitarra di The Edge sul finire è inebriante, ma c’è un motivo ulteriore che me la rende così unica e intensa: è la mia canzone. E’ la canzone simbolo della mia adolescenza e quindi di buona parte del mio essere nel suo determinante formarsi. E’ la canzone che riascoltavo decine di volte sdraiato e sognante nel buio della mia stanza. Ricordo ancora quando, ragazzino, comprai, abbastanza a caso, a Parigi, in un grazioso negozio di dischi, “Under a blood red sky” e la scoprì. Era la canzone di cui, durante le gite scolastiche, cercavo di far cogliere la bellezza, tentando, vanamente, di inserirla nelle maratone Baglioniane che ne facevano da sottofondo. E conseguentemente è la canzone che rappresenta l’alterità e l’orgoglio dell’essere depositario di bellezze incomprese, che da giovanissimo ti fanno sentire così figo. Almeno quando l’anticonformismo aveva ancora una sua pratica e anche una sua dignità. Ricordo che in quel periodo lessi, chissà dove, una frase di William Blake, che ho poi ritrovato ne’ “La versione di Barney” e che rappresentava per me la perfetta spiegazione auto celebrativa del mio essere non fuori moda, ma bensì di esserne antesignano: ”Ciò che è grande, ai mediocri appare oscuro. Ma ciò che anche un idiota può afferrare non è degno di me”. E fanculo loro e Baglioni. (Certo, ora che gli U2 sono la band più apprezzata nel pianeta, alla luce di Blake, un po’ idiota mi ci sento anch’io).
Gli U2 dal vivo li ho visti tre volte. Quando attaccavano con "New year’s day" io chiudevo gli occhi come quando me ne stavo al buio della mia stanza. Le decine di migliaia di persone che mi attorniavano in quel momento non avevano diritto di essere lì. Perchè loro non lo sapevano, ma Bono,The Edge,Larry e Adam quella canzone la stavano suonando solo per me.

E la vostra canzone qual'è?
(A parte Gigggi D'Alessio, questo blog riconosce pari dignità ad ogni genere di risposta).

(Jaenada)

Il proiezionista

2009-07-21T08:36:00.000+02:00

Vuoti a perdere

"Ognuno nell'amore è assoluto per l'altro". Ma questo assoluto non sempre ha durata, non sempre conosce l'eternità, perchè spesso non si incarna nella coppia dei "destinati", ma piuttosto nell'assenza di uno dei due. E assenza qui non significa che quel corpo non c'è, ma che non si ha mai la sensazione di possederlo anche quando lo si avvinghia. E' del vuoto che ci si innamora, non del pieno, perchè amore è trascendenza, e non simbiotico rapporto duale. Per questo il linguaggio dei mistici, che hanno sempre a che fare con il Grande Assente, sembra rubato al linguaggio degli amanti.
Se il corpo nella sua pienezza e nella sua specificità sessuale non erotizza, perchè non lascia spazio alla creazione dell'altro, amore si dà solo là dove ci sono costruzione, proiezione, invenzione, ideazione. Nessuno, infatti, ama l'altro, ma ognuno ama ciò che ha creato con la materia dell'altro. Siamo irriducibilmente racchiusi nella nostra solitudine, e se trascendenza si dà, questa percorre lo spazio che c'è tra la natura e la sua trasfigurazione. Ciò che si ama è dunque la nostra creazione, non la natura, ma ciò che a partire dalla natura, siamo in grado di creare.
(U.Galimberti)

"Sono smarrito di fronte all'altro che vedo e tocco e del quale non so più che fare. E' già molto se ho conservato il ricordo vago di un certo al di là di quello che vedo e tocco, un al di là di cui so precisamente che è ciò di cui voglio impadronirmi. E' allora che mi faccio desiderio."
(J.P.Sartre,L'essere e il nulla)

"Ringraziamo lo Sommo che ci rende la via della salvazione irsuta di ostacoli!"

2009-07-19T09:51:00.000+02:00

Figli e figliastri

Quando, una dozzina di anni or sono, con la mia auto acquistata da soli due mesi, uscii di strada, cappottai due volte, abbattei due alberi di noccioline, distrussi irrimediabilmente il mezzo e mi ruppi il polso destro, i mass-media mi dedicarono solo un piccolo trafiletto, sul per altro trascurabile “Il Giornale di Vicenza” (di cui molti di voi probabilmente, fino a questo momento, ignoravano persino l’esistenza). Ieri, invece, in occasione della rottura del polso destro del signor Joseph Ratzinger, in arte Benedetto XVI, e tra l’altro in conseguenza di una banalissima e scarsamente coreografica caduta in bagno, 7 telegiornali 7 hanno aperto il loro notiziario con questo accadimento, corredato per giunta da ricercatissimi particolari e dalle più disparate dichiarazioni di solidarietà (Napolitano: “Desidero esprimere i miei auspici di pronta guarigione”; Alemanno: “Devota e filiale vicinanza della Città di Roma”; cardinal Poletto:"Mi auguro che la frattura non procuri sofferenze”…).
Direte voi: “Evvabbè, che vuoi metterti a paragone con il Papa?”. Nessun paragone. Volevo solo esternare la mia amarezza per una evidente disparità di trattamento. Sarò padrone di sentirmi discriminato?
Tra l’altro, per dirne una, se mi avessero beneficiato della stessa attenzione rivolta a Ratzinger, le dichiarazioni raccolte in seno alla mia famiglia sarebbero state sicuramente più partecipate e meno stucchevoli di quelle rilasciate per Sua Santità (ce la vedete mia Mamma dichiarare ai microfoni di Rai Uno: “Desidero esprimere i miei auspici di pronta guarigione”? Io, sinceramente no. Oppure mia Nonna, Napoletana doc e quindi con tutto il carico di melodramma e di commedia dell’arte che ne consegue, affermare sobriamente davanti alla selva di microfoni: ”Mi auguro che la frattura non procuri sofferenze"? Improponibile).
Inoltre vorrei far rilevare come la oggettiva portata dei due avvenimenti messi a confronto sia assolutamente a mio favore. Se infatti si può discutere sulla diversa rilevanza dei due personaggi in questione, sugli avvenimenti specifici non c’è partita. Innanzitutto c’è da dire che un signore, per giunta Papa, che si rompe un braccio di Venerdì 17, fa perdere ogni residuo alone di drammaticità all’evento per farlo entrare di diritto nel novero delle barzellette da bar. Inoltre, secondo voi, ha più i contorni della religiosità e del tocco divino una carambola con auto distrutte e alberi abbattuti con delle conseguenze cliniche così modeste (o’miracolo!) o un inciampo nel bidet del cesso di una baita di montagna?
E infine, se, come afferma il portavoce della Santa Sede "il rammarico del Papa è di non poter scrivere a mano" a causa dell'ingessatura, cosa dovevo dire io che, essendo "single" all’epoca dei fatti , venivo privato dell’uso della mano destra e quindi di ogni autonoma possibilità di consolazione fisica e psichica?
Tra l’altro lui ha la possibilità di ovviare all'impedimento usufruendo di mezzi tecnologici per poter scrivere, oppure dettando i testi al suo segretario. E io, invece, che tipo di supporti avrei mai potuto utilizzare all’uopo? O avrei forse dovuto dotarmi di un segretario compiacente?

(Jaenada)

Fuori Stagione

2009-07-16T07:31:00.000+02:00

Impressioni di Settembre

Quante gocce di rugiada intorno a me
cerco il sole, ma non c'è.
Dorme ancora la campagna, forse no,
è sveglia, mi guarda, non so.
Già l'odor di terra, odor di grano
sale adagio verso me,
e la vita nel mio petto batte piano,
respiro la nebbia, penso a te.
Quanto verde tutto intorno, e ancor più in là
sembra quasi un mare d'erba,
e leggero il mio pensiero vola e va
ho quasi paura che si perda...
Un cavallo tende il collo verso il prato
resta fermo come me.
Faccio un passo, lui mi vede, è già fuggito
respiro la nebbia, penso a te.
No, cosa sono adesso non lo so,
sono un uomo, un uomo in cerca di se stesso.
No, cosa sono adesso non lo so,
sono solo, solo il suono del mio passo.
e intanto il sole tra la nebbia filtra già
il giorno come sempre sarà.

(P.F.M.)

2009-07-11T22:41:00.000+02:00

Il pero

Quello è un pero. Mirko, ex eroinomane melanconico, ci si sedeva all'ombra ogni sera al tramonto. Mirko non si faceva più di eroina da anni. Da quando una sera, dopo essere stato in uno sterminato numero di comunità terapeutiche e aver scalato, inutilmente, metadone a iosa, minato nella fiducia e nel fisico, si era ritrovato per caso sotto a quel pero. Si era sdraiato a terra e, guardando il cielo infinito, aveva pensato che il futuro gli appariva ormai come un inesorabile perpetuarsi del suo squallido passato. Quando, improvvisamente, un frutto si era staccato dall’albero e gli si era conficcato, dolcemente, in un braccio. Una meravigliosa sensazione di benessere si era impossessata del suo corpo. Discinte fanciulle angeliche presero a contornarlo, musiche celestiali a sollazzargli i sensi, piacevoli tepori a intorpidirne le membra. E fu così da quel giorno che Mirko, ad ogni tramonto, prese a conficcarsi una pera nel braccio. Sano e felice.

Gli hula-hop

Quelli sono due hula hop rossi. Appartenevano a una coppia di circensi bulgari suicidatisi in mare. Durante un triangolo amoroso con una contorsionista i loro corpi si erano aggrovigliati a tal punto che un movimento brusco aveva tranciato di netto il sesso di lui. Così, dopo una solenne cerimonia, ne avevano lanciato il cadavere in mare (del sesso). Alla sorprendente scoperta che fosse possibile riattaccarlo, così come aveva rivelato loro un chirurgo di passaggio su una barca, e che andava pescando totani, i due si lanciarono in mare. O lo avrebbero recuperato o sarebbero periti con lui. Non riemersero mai più.

Il peschereccio

Quello è un peschereccio. L’umanità è come un mare pescoso. Butti la rete ma non sai cosa pescherai. Una notte d’autunno, inaspettatamente, così come si conviene per gli accadimenti meravigliosi, pescai una sirena. Era bella, ammaliante, magnetica. La luna rifletteva luccicante sulla sua coda squamosa e umida. Rimanerne abbagliato e perdersi completamente fu un tutt’uno.
”Ma non vedi che è un amore impossibile?” mi diceva chi ancora era abbracciato al senno. E in effetti, come spesso accade, la ragionevolezza alla lunga sovrasta l’ebbrezza del sogno. E così fu anche per noi. Ma voi provate a pescare una sirena, miei cari, e poi voglio proprio vedervi, tronfi del vostro realismo, ributtarla subito in mare.

(Grazie a Gaz e Desa per l'ispirazione. Jaenada.)

2009-07-09T07:51:00.000+02:00

Il poveraccio

Spero possiate apprezzare anche voi il video di questa meravigliosa canzone. Scritta da un "coleroso", montata su delle splendide immagini interpretate da una "terremotata, vergogna dell'Italia intera" e da un "romano ladrone" (ciociaro, per la precisione) e magistralmente cantata da una "padana".
Il dis-Onorevole Matteo Salvini è un poveraccio. Non per la stupida e becera filastrocca anti-napoletana intonata nell'ormai celebre video, ma per la loquace espressione del suo volto, per le cose che dice, per quelle che pensa e soprattutto per la sua visione del mondo così schifosamente monotona, prevedibile e priva di qualsiasi sfumatura.

2009-07-07T10:51:00.000+02:00

Il Kursk

Ibiza,Venerdì 3 Luglio. Sul palco del “Privilege”, la più grande discoteca d’Europa, donne e uomini fatti con il pennello danzano al ritmo ipnotico della chilhouse. Sulla passerella, che si protende verso la pista affollata da migliaia di persone, prendono posizione un uomo e una donna. La donna, volto, seni e glutei scolpiti da una natura generosa e dal notevole senso estetico, indossa solo un tanga striminzito e sandali dai vertiginosi tacchi. L’uomo, fisico da Big Jim e stazza da corazziere, ha intorno ai fianchi un ampio asciugamani rosso. Dopo essersi strusciati e dimenati a sazietà e aver mimato aggraziati amplessi, l’uomo, d’improvviso, discioglie il telo dai fianchi e appare nella più totale nudità. A un conteggio approssimativo però, le gambe risultano essere tre. Riconto con maggior cura. Sempre tre. Calma, in effetti ho ingerito una quantità di alcool ben al di sopra dei miei standard abituali (un bicchiere di lambrusco a pasto) e la cosa mi aveva già procurato nella prima fase della serata strane alterazioni percettive. E’ però notorio che chi è in preda ai fumi dell’alcool vede doppio e il tre, fino a prova contraria, non è divisibile per due (a meno di divisioni decimali che nel caso di specie mi paiono subito inapplicabili). Mi volgo allora verso una ragazza alla mia destra per chiedere lumi. Ma lei, con lo sguardo fisso sul palco, mi blatera, nel frastuono della musica, qualcosa in spagnolo di cui riesco a percepire solo quella che pare essere una invocazione a sfondo religioso, che tra l'altro mi sembra onestamente inappropriata al luogo. Il santo Dio andrebbe lasciato fuori da certe questioni terrene. Allora individuo dinnanzi a me un ragazzo partito insieme a noi da Modena. Protendo la mano sulla sua spalla, lui si volta e guardandomi esclama “Dio porco (pure?), che bega!”. Bega?...bega....bega....cerco con difficoltà di mettere a fuoco mentalmente il mio vocabolario Modenese-Napoletano...bega...bega...EEEHHHH? Riprendo fiato. A questo punto cerco, guadagnate le nuove consapevolezze, di affrontare la realtà in tutta la sua incresciosità. Eh si, perché quella “cosa”, nel frattempo, sembra protendersi verso di me quasi come a volermi indicare. Ho addirittura la sensazione che Big-Jim abbia in realtà tra le mani una sorta di telecomando con cui indirizzare verso la vittima predestinata, cioè io, quello che allo stesso tempo è Atto d’accusa e Severa sanzione. Tanto che da un momento all’altro mi aspetto che un faro mi illumini, che tutti si volgano verso me e mi obblighino ad abbassarmi i pantaloni. Cerco allora di distogliere lo sguardo, fingere disinvoltura, nella speranza che la minaccia smetta di incombere e passi a tediare qualcun altro. Ma niente, “la cosa” è sempre lì in tutta la sua sfacciata evidenza. Niente da dire, sono alle strette. Ma improvvisamente, il lampo di genio. Mi giunge in aiuto il mio omonimo Phelipe Jaenada. Nel suo “Il cammello selvatico” infatti, egli trae da un documentario su questi simpatici animali una lezione proficua. I maschi di questa specie quando combattono tra loro per la conquista del territorio e della femmina non lo fanno sulla base della forza virulenta del combattimento. A vincere non è colui che risultrebbe oggettivamente il più forte, ma chi si ritiene e si atteggia a tale. Chi può dimostrare a qualcuno che abbia perso se costui è assolutamente convinto di aver vinto? E' decidere la tua vittoria che ti fa vincitore.
Allora gonfio il petto (in mancanza d’altro...) e guardo con aria di sfida Big-Jim e la sua arma minacciosa. Ed e' proprio in quel momento che egli, probabilmente avvertendo le vibrazioni della vittoria che promanano dal mio corpo, si cinge di nuovo i fianchi con il telo rosso e ripiega mestamente verso il retropalco. L’ebbrezza del trionfo a quel punto si impadronisce completamente del mio ego. In tutta evidenza, l'ho schiantato. Allora mi protendo al di sopra della folla e gli urlo, impietoso: ”Ce l’hai piccolooo!”.
Sono certo che questa legnata non se la scorderà per un bel pezzo.

(Jaenada)

2009-06-25T09:45:00.000+02:00

Come una folgore

Nei suoi occhi l’abisso.
Nelle sue mani la grazia.
Nei suoi fianchi l’ardore.
Come una folgore,
incendiò d’improvviso
il mio cammino inconsapevole.
Portava con se
la cappa scura dell’insostenibile
e il bagliore accecante del divino.
Il tempo smise di tediarmi,
il senso liberò il suo volo.
Ed ora,
che la cappa è dispersa
e il bagliore sopito,
che il tempo mi angustia
e il senso è planato,
vado anelando
pietoso
l’impossibile abbraccio dell’oblio.

(Jaenada)

2009-06-24T09:01:00.000+02:00

Lucciole e lanterne

Un dubbio etico: chi è più prostituta, la povera battona che rischia la pelle lungo un viale per quello che le lascerà in borsetta il “pappa” o la modella che si fa pagare migliaia di euro per partecipare a festicciole con accompagnamento di chitarristi per uomini di panza e poi “restare” nel dopo festa, scortata e scarrozzata su berline con i vetri oscurati? La differenza morale sta nell’obbiettivo che queste donne (e uomini, la prostituzione è un business di pari opportunità) si propongono? Se ci si vende possedendo una laurea e puntando a sedere in Parlamento o ad esibirsi in uno show, si è donne energiche e ambiziose, mentre se al massimo si vuole arrivare al sedile di un’auto senza permesso di soggiorno, dunque ricattate, si è mignotte? E tra i loro “utilizzatori” chi è il più spregevole, quello che carica la donna sul viale o quello che se la fa consegnare a domicilio come la pizza e la minerale? Eminenze, illuminateci. Il gregge rischia di confondersi.

(V.Zucconi)

2009-06-23T06:51:00.000+02:00

Il dilemma

In una spiaggia poco serena
Camminavano un uomo e una donna
E su di loro la vasta ombra del dilemma;
L'uomo era forse più audace,
Più stupido e conquistatore,
La donna aveva perdonato, non senza dolore.
Il dilemma era quello di sempre,
Un dilemma elementare:
Se aveva o non aveva senso il loro amore.

In una casa a picco sul mare
Vivevano un uomo e una donna,
E su di loro la vasta ombra di un dilemma;
L'uomo è un animale quieto
Se vive nella sua tana,
La donna non si sa se è ingannevole, o divina;
Il dilemma rappresenta
L'equilibrio delle forze in campo
Perché l'amore e il litigio sono le forme del nostro tempo.

E il loro amore moriva,
Come quello di tutti,
Come una cosa normale e ricorrente;
Perché morire e far morire
È un'antica usanza che suole aver la gente.

Lui parlava quasi sempre
Di speranza e di paura
Come l'essenza della sua immagine futura;
E coltivava la sua smania,
E cercava la verità,
Lei lo ascoltava in silenzio, lei forse ce l'aveva già;
Anche lui, curiosamente,
Come tutti, era nato da un ventre
Ma purtroppo non se lo ricorda, o non lo sa.

E in un giorno di primavera
Quando lei non lo guardava
Lui rincorse lo sguardo di una fanciulla nuova;
E ancora oggi non si sa
Se era innocente come un animale
O se era come instupidito dalla vanità;
Ma stranamente lei si chiese
Se non fosse un'altra volta il caso
Di amare, di restare fedele al proprio sposo.

E il loro amore moriva
Come quello di tutti,
Con le parole che ognuno sa a memoria;
Sapevan piangere e soffrire
Ma senza dar la colpa
All'epoca, o alla storia...

Questa voglia di non lasciarsi
Era difficile da giudicare,
Non si sa se è una cosa vecchia, o se fa piacere;
Ai momenti di abbandono
Alternavano le fatiche
Con la gran tenacia che è propria delle cose antiche;
E questo è il succo di questa storia,
Peraltro senza importanza
Che si potrebbe chiamare appunto: Resistenza.

Forse il ricordo di quel maggio
Insegnò anche nel fallire
ll senso del rigore, il culto del coraggio;
E rifiutarono decisamente
Le nostre idee di libertà in amore,
A quella scelta non si seppero adattare;
Non so se dire a questa nostra scelta
O a questa nostra nuova sorte,
So soltanto che loro si diedero la morte.

E il loro amore moriva
Come quello di tutti,
Non per una cosa astratta, come la famiglia,
Loro scelsero la morte
Per una cosa vera,
Come la famiglia...

Io ci vorrei vedere più chiaro,
Rivisitare il loro percorso,
Le coraggiose battaglie che avevano vinto o perso;
Vorrei riuscire a penetrare
Nel mistero di un uomo e di una donna,
Nell'immenso labirinto di quel dilemma.
Forse quel gesto disperato
Potrebbe anche rivelare
Il segno di qualcosa che stiamo per capire.

E il loro amore moriva
Come quello di tutti,
Come una cosa normale e ricorrente;
Perché morire e far morire
È un'antica usanza
Che suole aver la gente.

2009-06-21T09:28:00.000+02:00

The dark side of the moon

Ho tradito. Mi sono ubriacato. Ho rubato. Ho sperato nella morte di qualcuno. Ho fumato spinelli. Ho messo incinta una ragazza. Sono stato d’accordo quando ha abortito. Ho goduto di una disgrazia altrui. Sono stato bugiardo. Ho fatto sesso con due donne contemporaneamente. Mi sono masturbato. Ho abusato della fiducia altrui. Ho amato una sola donna. Ho conosciuto un famoso criminale. Sono stato più volte a casa sua. Ho deluso sacrosante aspettative. Ho sniffato cocaina. Ho ingannato chi non lo meritava. Ho fatto debiti e non li ho onorati. Sono stato in un bordello. Mi sono vendicato. Ho divorziato. Sono stato egoista. Sono stato indifferente. Ho agito in malafede. Sono scappato senza pagare. Mi sono fatto raccomandare. Ho mancato di rispetto. Sono stato incoerente. Non ho mai creduto in Dio.
Di queste trenta cose ventotto sono vere. E nonostante tutto, ho sempre avuto stima di me stesso.
(Jaenada)

Nei ricordi di qualsiasi uomo vi sono cose che egli non rivela a tutti, ma forse solo agli amici. Ve ne sono anche di quelle che egli non rivela neanche agli amici, ma forse soltanto a se stesso, e per giunta sotto il vincolo del segreto. E infine ci sono cose che l'uomo ha paura di svelare persino a se stesso; durante la sua vita ogni onest'uomo ha ammucchiato un bel pò di cosette di questo genere; anzi, si può dire perfino questo: quanto più una persona è onesta, tanto più numerose sono in lei le cosette di questo genere.
(F.Dostoevskij,Memorie dal sottosuolo)

Provatevi a seppellirlo (l'uomo) sotto tutti i tesori terrestri, affondatelo nella felicità fino al collo, cosicchè alla superfice vengano a galla solo le bollicine; concedetegli un tale benessere che non gli resti più assolutamente nulla da fare se non dormire, mangiare pasticcini e preoccuparsi della continuità della storia universale; ebbene anche in tal caso l'uomo, per mera ingratituine, unicamente per il gusto di sbagliare, sarà capace di commettere una mascalzonata. Metterà a rischio perfino i pasticcini, e a bella posta desidererà la più dannosa delle sciocchezze, la più antieconomica delle assurdità, col solo e unico scopo di mescolare a tutta questa ragionevolezza così positiva il proprio funesto elemento fantastico. Preferirà tenersi i suoi sogni fantastici, la sua più vuota stupidaggine, col solo e unico scopo di confermare a se stesso che gli uomini sono sempre uomini, e non tasti di pianoforte.
(F.Dostoevskij,Memorie dal sottosuolo)

2009-06-19T21:39:00.000+02:00

Definizione di orgasmo

Per l'uomo single:
- Quel momento che separa il massimo del piacere dal pensiero di doverla riaccompagnare a casa

Per l'uomo sposato:
- Quel momento che separa il massimo del piacere dal pensiero di non poterla riaccompagnare a casa

2009-06-18T08:03:00.000+02:00

Coro: Nei doni concessi non sei magari andato oltre?

Prometeo: Si, ho impedito agli uomini di vedere la loro sorte mortale.

Coro: Che tipo di farmaco hai scovato per questa malattia?

Prometeo: Ho posto in loro cieche speranze.

(Eschilo,Prometeo incatenato)

2009-06-12T03:00:00.000+02:00

L'odore del mare

Sono certo che molti di voi non siano a conoscenza del dramma che si sta vivendo ad oggi nel cuore della pianura padano-veneta. A tal proposito e per vostra informazione,vi comunico infatti che nella terra che mi ha accolto ormai più di dieci anni or sono, non ci crederete, ma non c’è il mare. Colline, monti, pioppeti, prati, terreni agricoli, case, capannoni, ma niente spiagge, niente onde, niente acqua salata, niente lungomare, niente maree. Nulla di questo. Nisba. Tutto ciò a me, al sottoscritto, che sul mare ci è nato e c'ha vissuto gran parte della sua infanzia e della sua giovinezza. Dice, ”ma tu non lo sapevi prima di venirci a vivere che il mare non c’era?”. E vi pare che se l’avessi saputo ci sarei venuto? Come può mente umana solo immaginare un vulnus di tali proporzioni? Certo, non essendo uno sprovveduto mi sono accorto ben presto che qualcosa non andava. Dopo pochi giorni dal mio arrivo, per esempio, girando per le strade, notai la totale assenza di segnali e indicazioni a me familiari. Niente insegne del tipo “Ristorante da Ciro a mare”, nessuna freccia indicante “Porto”, nessun cartello “Cannolicchi vivi e vongole veraci” o, chessò, “rimessaggio barche”. Ma essendo pieno inverno non vi feci particolare attenzione. Poi con l’avvicinarsi della primavera le prime terribili conferme. Ricordo ancora la mia incredulità quando un Sabato chiesi ad un collega di lavoro se volesse andare al mare insieme a me. Mi rispose: “No guarda, non ho nessuna voglia di farmi due ore di macchina ad andare e due a tornare in un solo giorno”. Due ore? A me, che sono nato a CastellamMARE?.
Dice “Vabbè ma non esageriamo”. Non esageriamo? Ma voi conoscete la differenza tra mangiarsi una caponata guardando i Faraglioni e masticare gnocco fritto e tigelle sotto a un Platano? Dice “Vabbè, ma la felicità non è nelle cose ma in noi”. Siamo d’accordo, ma il mio “noi” se permettete ha bisogno anche di una atmosfera favorevole per poter stimolare il proprio benessere. Dice “Ma perché non te ne torni verso il mare?”. Eh, miei cari, se mentre mangiavate lo gnocco fritto sotto al Platano, invece di parlare dell’ultimo modello della Mercedes (che sia chiaro, piace pure a me) o del mercato cinese in crisi, aveste sfogliato qualche pagina di Freud, oggi sapreste che “L’umanità ha sempre barattato un po’ di felicità per un po’ di sicurezza”, e non mi fareste queste domande del piffero.
Per cui, in conclusione, il “mio mondo”, ad oggi, per almeno trecento giorni all’anno, non prevede l’esistenza del mare. E come si può vivere in un mondo senza mare? Ma ve lo immaginate? Non sarebbe mai esistita la spigola all’acqua pazza, Magellano avrebbe fatto il ragioniere al catasto, Nettuno avrebbe dovuto trovarsi un monolocale in centro e Giuni Russo invece di “Un’estate al mare” avrebbe cantato, chessò, ”Un’estate a Pavullo nel Frignano” (che diciamocelo chiaramente,anche dal punto di vista della metrica fa cagare)……Cioè, voglio dire…..insomma…..........
Statemi vicino!

(Jaenada)

2009-06-10T06:23:00.000+02:00

Test di gravidanza

Da qualche giorno in TV viene trasmesso uno spot di un Test di gravidanza di "ultima generazione" (detto così forse perchè ha già il digitale terrestre incorporato). La novità consiste nel fatto che oltre a rivelarti se sei incinta, è in grado di determinare anche a che settimana di gestazione sei. In pratica, oltre a dirti "Se" ti dice anche "Da quando". Sono fiducioso nel fatto che le ricerche delle case farmaceutiche si indirizzino ora anche sulla risposta alla domanda che, più frequentemente di quanto si creda, resta a tutt'oggi insoluta: "Di Chi ?".

(Jaenada)

2009-06-10T02:53:00.000+02:00

"Il Presidente del Consiglio, Silvio Berlusconi, annuncia che intende querelare il quotidiano spagnolo El Pais e la Repubblica"
(Reuters,05-06-09)

- "Ovviamente Il tempo,le febbri mi è arrivato in bozze, con un biglietto dell'autore. Me lo sono riletto già due volte segnandomi le bugie più smaccate e i passaggi più offensivi, e stamattina ho telefonato al mio avvocato, John Hughes-McNoughton. "Posso querelare per diffamazione un tizio che mi accusa nero su bianco di avere picchiato mia moglie, di essere un plagiario, uno spacciatore, un alcolizzato con tendenze violente, e con tutta probabilità un assassino?"
- "Non saprei. Mi sembra che il tizio sia piuttosto bene informato".

(M.Richler, La versione di Barney)

2009-06-08T09:03:00.000+02:00

Il buco nero

Quando decisi di calarmi nel buco nero del mio essere lo feci perché convinto che in qualunque istante avrei potuto risalire verso la luce. Non avevo calcolato che a certe profondità si perde il senso dell’orientamento. Non avevo previsto (come avrei potuto del resto?) che così come le vette montuose anche le profondità sottraggono lucidità.
“ Chi vuol vivere felice deve stare in superfice ” mi diceva un amico psichiatra. Proprio lui che aveva scelto di aiutare le persone a scavare. Come se la superficialità fosse una pratica da allenare e non un’indole, un permanente involontario stato di grazia.
L’assunto del mio amico medico però aveva il pregio di fotografare la metà almeno di ciò che sembrava vero. Infatti se in superfice regna la serenità, allora è negli anfratti più profondi di Se che spadroneggia la sofferenza (non che l’uomo superficiale non conosca la sofferenza dell’Io, ma quella deriva più dagli involontari rigurgiti che promanano dal profondo che dal suo consapevole setacciare) e avventurarsi nelle viscere del proprio essere è quindi cosa sconveniente e oltrettutto parzialmente evitabile. Perchè farlo allora?
Scrive Dostoevskij nelle “Memorie dal sottosuolo” : “ E come mai voi siete così fermamente, così solennemente convinti che soltanto ciò che è normale e positivo, in una parola soltanto ciò che apporta prosperità, è vantaggioso per l’uomo? (…) Non può darsi che la sofferenza sia per lui vantaggiosa esattamente nella stessa misura della prosperità? E all’uomo talvolta piace terribilmente la sofferenza, gli piace alla follia, e anche questo è un fatto. Qui non è il caso d’interrogare la storia universale: interrogate piuttosto voi stessi, se soltanto siete uomini e se avete vissuto almeno un po’ ”. Dostoevskij era quindi dalla mia parte.
Per i primi periodi presi a calarmi con parsimonia, piuttosto circospetto. Erano brevi puntatine verso il basso più che vere e proprie incursioni nel sottosuolo. Mi resi presto conto però che esercizi di questo tipo avevano poco senso e per molti versi erano anzi dannosi: toglievano l’apparente tranquillità della superfice senza aprire agli sconfinati orizzonti dell’oscurità. La tristezza e la depressione non patologica, contrariamente a quanto si pensi, non derivano dall’essere piombati nel buio dell’anima ma dal non esserci piombati del tutto.
Dovevo guardare in faccia i sensi di colpa, prendere per la collottola i miei limiti, fissare negli occhi il marcio del rancore e il putrido del riprovevole che albergavano in me. E soprattutto prendere coscienza del carattere tragico dell’esistenza. Solo così sarei potuto arrivare in fondo al buco nero.
Una sera allora ne parlai con Henry. Dopo quello di Dostoevskij, volevo sentire anche il suo parere. Henry prima mi guardò a lungo. Poi disse:
- “ Vedi Frank, credo che esistano modi più semplici per spiegarsi il perché Nadine adesso scopi con un altro ”.

(Jaenada)

2009-06-06T08:03:00.000+02:00

Testa dura

L'umanità, con tutta evidenza imperfetta, non ha ancora concluso il suo ciclo evolutivo. In un prossimo futuro, magari solo per comodità, i genitali dei due sessi saranno al posto oggi occupato dalla testa, e le bevute, sempre meno necessarie, le faremo sotto la cintura. Il che consentirà a giovani e meno giovani di incastrarsi a dovere senza preliminari romantici e senza quel defatigante armeggiare con cerniere lampo e bottoni. In altre parole, gli umani saranno in grado di stabilire quello che Forster chiamava "un semplice contatto" aspettando che scatti il verde al semaforo, in coda al supermercato, sulla panca di una simagoga o di una chiesa. Tanto il brutale "fottere" quanto il più delicato "fare l'amore" lasceranno il posto alla "capocciata", e a frasi tipo " Oggi passeggiando per la Fifth Avenue ho incrociato una bona pazzesca, e le ho dato una bella capocciata ".
L'aspetto sorprendente di questa evoluzione culturale è che i luoghi proibiti dove si daranno convegno i peccatori (sbottonandosi la patta o calandosi le mutande per fare due chiacchiere come si deve) non saranno più i bordelli, o casini che dir si voglia, ma le biblioteche, sotto costante minaccia di chiusura a opera della Buoncostume letteraria. E la nuova malattia sociale sarà l'intelligenza. Quando questo accadrà, ricordati che per la prima volta lo hai letto qui.

(M.Richler,La versione di Barney)

2009-06-05T08:53:00.000+02:00

Love me two times

" Quel che accade una volta sola è come se non fosse mai accaduto. "

(M.Kundera,L'insostenibile leggerezza dell'essere)

2009-06-03T09:46:00.000+02:00

La bastardona

Oggi io e Clio siamo rimasti in casa da soli tutto il giorno (sono uscito solo un paio di orette per il pranzo). Come due sposini innamorati trascorriamo le nostre ore insieme a coccolarci, a giocare, a poltrire, a litigare. La bastardona, che normalmente mi sta sempre appiccicata, ha un debole per il cuscino del divano del salotto, dove io le permetto di andare solo saltuariamente, ma oggi, vista la giornata di festa, le ho concesso il privilegio e lei, a quanto pare, ha molto gradito. Nel tardo pomeriggio però , mentre guardavo un film, stravaccato a letto, ho cominciato ad avvertire la mancanza del batuffoletto peloso e dei suoi occhietti dolci e malandrini. Allora ho provveduto a chiamarla. Prima con i vezzeggiativi affettuosi che ho maturato nel corso di 18 anni di serena convivenza, poi con il classico richiamo tramite nome proprio di battesimo, poi, considerata la strafottenza della bastardona che non accennava a comparire sulla soglia della porta, sono passato agli improperi, fino a sconfinare successivamente nel turpiloquio. Finchè, infuriato, mi sono alzato dal letto e ho sporto la testa nella stanza dove è situato il divano. La bastardona era spaparanzata sul cuscino e al mio apparire ha solo sollevato leggermente la testolina guardandomi con un'espressione tra l’infastidito e il distaccato. Non ci ho visto più. Sono tornato a letto sbattendo i piedi per terra, sbuffando e minacciando le peggio ritorsioni. Tra me e me pensavo “ A ora di cena ci facciamo due risate, dovrai venire a Canossa! ”. A ora di cena, aria compunta e mento proteso verso l’alto, le sono passato davanti a ripetizione armeggiando con piatti e pentole e ho provveduto ad aprire il frigorifero un numero di volte largamente superiore al consueto e al necessario. La bastardona non si è mostrata certo indifferente a quelle per lei interessanti operazioni e la sua attenzione sempre crescente era manna per i miei propositi di vendetta. Come da copione appena mi sono avviato, piatto fumante in mano, al tavolo per la cena, lei ha cominciato a prodursi nel pietoso miagolio che è solita usare quando vuole partecipare al mio pasto. ” Ah ah, che c’è, adesso ti ricordi che esisto, stronza? ”. ” No, stasera non avrai nulla ”. ” Si si, puoi piagnucolare fino a domani, ancora non mi conosci se pensi di potermi impietosire ”. Tutto procedeva per il meglio. La vendetta era programmata per raggiungere il proprio culmine alla comparsa dei profitelores, per i quali la bastardona stravede. Alla prima cucchiaiata i miagolii si erano tramutati in urla lancinanti. Si leggeva sul suo faccino l’incredulità, lo stupore per la mia indifferenza a quelle disperate grida di dolore. A un certo punto, io resistevo alla grande e oltre ogni mia aspettativa, ha cessato di miagolare. Mi sono voltato e lei mi ha piazzato uno sguardo dritto al volto, occhi negli occhi. Il concetto di seduzione improvvisamente mi si è appalesato innanzi in tutto il suo chiarore. Ho sentito la mia anima svuotarsi della volontà e riempirsi della bellezza. La mia mano, come manovrata da una forza superiore, è discesa verso di lei con il piattino dei profitelores superstiti e la sua linguetta rosa ha ripulito la ceramica dal cioccolato con la stessa delicatezza con cui i suoi occhietti un attimo prima avevano privato il mio orgoglio di ogni anelito di resistenza. Poi, terminata la leccatina, ha girato la testolina e si è riavviata verso il divano.
Credo che stanotte mi addormenterò senza chiamarla.

(Jaenada)

Il manuale del giovane sequestratore

2009-06-02T07:23:00.000+02:00